(terminé) maks » un jour ou l'autre ; quand j'aurais trouvé où je suis chez moi

le pas qui traîne ; ailleurs.
tu rêves d'un ailleurs ce soir, d'une brise sur ton visage.
tu rêves d'autre chose, d'une autre vie.
tête ailleurs, dans les nuages inexistants ; esprits enfumés de fatigue passagère. tu n'es plus toi-même, la nuit tombée, transformé.
mauvais pressentiment, l'estomac qui se sert, les doigts qui craquent. mince. sensation désagréable qui gêne au fond de la gorge.
boule au ventre, tu n'as plus l'âge pour l'angoisse.

ton regard dans le sien, soudain. bloqué, figé, vos iris noyées. ton regard dans le sien, ton pas stoppé. rien, rien ne vient. va-t-en, qu'as-tu à faire de toutes ces personnes ? elles ont choisi leur malheur, de se complaire dans les complaintes, de se rouler dans la boue.
rien, rien, cours. fuis.
l'envie de vomir, le dégoût sur ton visage. incompréhension certaine -si jeune, si frêle, si vieux, si croulant. comment accepter cela ? comment se laisser aller ainsi ? comment se dire c'est ma vie ? accepter la fatalité, quelque chose que tu ne sais pas faire, quelque chose que personne ne devrait faire.
et tu voudrais le secouer, lui, les autres, tous les gémissements de cet hôtel, tu voudrais les faire taire à jamais.

excès de colère, rouge, rouge, rouge, tout est rouge autour de toi et dans la bouche le goût métallique du sang excité. un souffle pour lui dire de dégager, l'odeur âcre du géronte dans tes narines.
tu le détestes tous. ils sont tous aussi dégoûtants les uns que les autres, toi le premier très probablement.
de quoi tu te mêles ? ce ne sont pas tes affaires, ça va te retomber dessus. laisser le monde à ses affaires, ne t'occuper que des tiennes. voilà que tu sembles oublier tous tes principes.

pitié, il te donne envie de vomir, le corps faible et la voix en soupir. supplications qui te font presque sourire. l'impression d'être une divinité, qu'il te prie encore un petit peu, qu'il t'offre son air désespéré ; offrande appréciée, douce mélodie.
la vie et la mort entre tes doigts,
la faucheuse,
le pouvoir.

tu en veux plus ; tu en veux toujours plus. tu veux qu'il soit à tes pieds, à genoux, qu'il te supplie un peu plus, qu'il te remercie bien davantage. tu veux qu'il ne voit que toi, crime de lèse majesté ; qu'il ne pose ses yeux que sur ta royauté.
les larmes sur ses joues te font rire, moquerie. ridicule. n'a-t-il pas l'habitude ?

« je viens de perdre de l'argent, à cause de toi. comme si tu en avais besoin de plus. « un client même, sûrement. » dix autre viendront probablement. « c'est ton boulot, de faire la pute. peu importe la tête qu'ils ont. si tu veux pas faire ce pour quoi tu es payé, casse-toi. » et toi, pourquoi tu l'as sauvé, hein ? pourquoi tu t'es interposé ?
beau parleur, menteur, tu joues celui qui ne sait rien. que peut-il te dire ? qu'oserait-il faire ?

tu t'es penché sur lui, tes doigts entourant son visage pâle.
et le coeur au bord des lèvres ; tes doigts là où il les avait posés, comme un envie de vomir soudaine. ça pue, tout pue, tout te dégoûte.
il te dégoûte.
camille.

« pleure pas, c'est laid sur toi. ça donne envie de te frapper. » tu te mens à toi-même, aveugle. et tu serres tes doigts sur ses joues trop rondes. quand est-ce qu'il perdra sa candeur ? amoché par la vie, ne devrait-il pas cesser de ressembler à l'innocence même ?
envie de vomir, il te dégoûte. tu le hais.
« qu'est-ce que tu vas faire pour l'argent que j'ai perdu de ce soir, hein ? tu vas me rembourser comment ? » saleté et on se demande encore qui est le plus dégoûtant des deux ; le plus sale.
tu en tiens une couche aussi, de crasse.
pourri.

mains sales contre son visage pourri, observation de ses traits d'enfants.
le dégoût ; dégoût de ces personnes qui veulent l'approcher, dégoût de lui qui vend son corps comme si de rien était. comme s'il ne valait rien. tout le monde vaut quelque chose, même s'il ne le croit pas, même s'il ne le pense pas.
mais tu es qui pour dire quelque chose ? tu es qui pour penser ça ? tu n'en as rien à faire, de savoir ce qu'il pense, de ce qu'il vaut.
il ne vaut rien ; un pion, rien de plus, un pion sur ton échiquier géant.
fou qui protège le roi ; cavalier qui sauve le jeu.

tu détestes sa voix qui ne dit rien, qui souffle des mots sourds. tu détestes qu'il parle en silence, en coup de vent. bourrasques contre visage, et tu l'entends pourtant, tu ne l'entends que trop bien.
trop saoul pour s'en souvenir, « probablement trop saoul pour te faire quoi que ce soit aussi. » mais ça, c'est parce que tu ne comprends pas.
tu ne sais pas.
personne ne s'est jamais jeté sur toi, personne ne t'a jamais vraiment voulu non plus n'en déplaise à la fleur qui trône sur ton poignet.
rouge. brûlante.
une anomalie que tu ne t'expliques pas ; une étrangeté dont tu aimerais te débarrasser. celle que tu caches, comme tu le peux, honteux.

« tu peux que te faire secouer, si tu parles tout le temps comme ça. » assassins, des reproches encore, tu ne sais faire que ça.
c'est comme cela qu'on t'a élevé, dans la critique et la dureté. et tu ne t'attendais pas à ce qu'il hausse soudainement le ton.

ton regard sur son visage, détails, détails. surprise sur le tien, peut-être. l'air fier, trop peut-être. tu as envie de le faire taire ; peut-être est-ce mieux quand ses mots ne résonnent pas, quand ils sont tus, silencieux.
peut-être est-ce mieux quand il ne fait pas le fier.
« t'as fini de pleurnicher, c'est bon ? » et tu te moques de lui ouvertement, rire à gorge déployée, ça fait longtemps que ça ne t'était pas arrivé, longtemps que tu n'avais pas autant ri pour rien.
à cause de quelqu'un.

« faire le trottoir et ? pleure encore ? tu supportes pas la confort d'un lit et un pauvre vieux... tu vas aller sur le trottoir, tiens, j'aimerais bien t'y voir. » tu te moques, tu te moques et tu ris, comme si de rien était, comme s'il le méritait.
comme s'il ne venait pas de pleurer. « t'es ridicule, camille. »
parce que tu sais comment il s'appelle.
parce que tu te souviens de lui.
parce qu'il n'a pas de chance ; tu sais qui il est.

la mort dans ses mots comme une défiance, comme si cela allait te toucher. la mort comme une menace et un sourire qui s'étend sur tes lèvres.
qu'as-tu à craindre de la mort, toi ? est-ce réellement ton problème ? un corps de plus à brûler, un corps de plus à trouver.
la mort comme si tu allais pleurer mais tu souris.
cruauté célèbre, fameuse.  
toi aussi tu les laisserais crever, comme ça, la bouche ouverte. n'est-ce pas tout ce qu'ils méritent ? mourir, encore, et encore, mourir dans les lits, entre les draps, mourir dans les bras.
lui, ne veut-il pas mourir ? rien qu'un peu.


chiot en colère, tu te sentirais presque menacé. tu le regardes, comme s'il t'apprenait ton métier.
peut-être voudrait-il prendre ta place ? peut-être voudrait-il marcher sur le reste comme tu leur marches dessus.
il devrait le savoir que tu n'en as rien à faire de tout ça.
toi aussi tu es dégueulasse.
toi aussi, parfois, tu aimes qu'ils se taisent.
toi aussi, toi aussi, toi aussi.

toi, tu le fais pleurer.
toi, tu le mets en rogne.
toi, oh oui, toi, tu joues avec lui. tu l'entends aboyer.
toi, tu le mets dans tout ses états.
et ça te plaît.
tu joues, peut-être un peu trop, avec lui ; les émotions en vrac, tu le renverses sans même le toucher.

qu'il se taise ; qu'il se taise rien qu'un peu.
qu'il arrête de faire l'effronté, de jouer.
il va perdre.
parce que tu gagnes toujours.
échec et mat.

c'est lui qui t'a battu. sans rien dire. sans même un regard. une toux, comme ça, et une fleur qui vole, sur le sol. ton regard qui suit le rouge s'écrasant au sol. fixement, sans y croire.
c'est la haine qui s'empare de toi, soudaine, malsaine. c'est la colère qui fait brûler tes pensées. courroux assommant.
une fleur que tu ramasses du bout des doigts, incrédule. dégoûté peut-être aussi. tu voudrais en rire, parce que c'est la vie qui se moque de toi, elle rit à ton nez, parce que tu t'es trop moqué d'elle, parce que tu t'es trop moqué du monde.

tu la broies entre tes doigts, les pétales qui se froissent -comme tu peux froisser son coeur. les coïncidences n'existent pas et si la fleur qui vient de passer ses lèvres est la même que sur ton poignet, alors, la vie, qu'elle aille bien se faire enculer. c'est parce que tu as trop joué avec qu'elle te le rend comme ça ? c'est parce que tu as bien trop ignoré la conséquence de tes actes ?
on récolte ce que l'on sème.

et la fleur tombe à tes pieds, abîmée. triste reflet de ce qu'il est devant toi, avec son air téméraire, son faux air de gentillesse. « alors comme ça, on meurt ? » comme si ça ne te touchait pas, comme si ça ne te concernait pas. et c'est comme si la marque à ton poignet brûlait, elle te démange, tu aimerais l'arracher. « c'est dommage, j'aurais pas dû gaspiller mon temps à te sauver. » s'il devait mourir un jour, il n'avait qu'à mourir ce soir. c'est les parques qui te punissent d'avoir déjoué leur plan ; elles se jouent de toi, comme toujours. et tu voudrais rire, rire encore et encore, mais tu n'y arrives pas.
tu as envie de vomir.  

tes doigts soudainement attrapent la tignasse blanche du jeune homme, sa tête légèrement tirée en arrière. t'as envie de fracasser son beau visage, de le rouer de coup, tu as envie qu'il t'oublie, qu'il te déteste. qu'il te haïsse.
une autre mort sur la conscience, non merci. « alors comme ça, on est amoureux ? » comme si ce n'était pas toi, comme si tu ne savais rien. « dommage, on s'en fout de toi, apparemment. » tu n'en as rien à faire de lui. rien. jamais.
et pourtant ton coeur se pince.
douleur. étrange sensation soudaine et tes doigts se serrent dans ses cheveux.
si tu as mal, lui aussi.

« tu me dégoûtes. »
et ça fait mal, là, au fond de toi.

dégoût, sur vos visages, dans vos mots. dégoût vomis à chacune de vos actions.
je me dégoûte et la joie soudaine d'avoir raison, l'étrange impression d'avoir gagné un jeu auquel tu n'as pas joué.
Il est le premier à avoir craqué ; qu'aurait-il fait s'il avait vu la marque trônant sur ton poignet ? aurait-il, même, osé faire quelque chose ? cette fleur qui t'empoisonne, cette fleur qui t'a rendu fou des jours, cette fleur qui t'a gardé éveillé la nuit. ton poignet rouge à force de frotter, rouge à force de gratter. ton poignet aux blessures d'amour, celle que tu t'es infligé, comme si faire partir la fleur ferait faner l'amour.
ridicule, tu es celui qui est ridicule, celui dont on devrait se moquer, mais tu es trop fier pour avouer, trop fier pour parler. tu es trop fier pour dire que l'amour t'effraie, trop fier pour dire que l'amour, tu ne sais pas, tu ne connais pas tellement, trop fier pour dire que tu crains les sentiments. Ils affaiblissent, ils font ployer. Tu n'as pas le temps, toi, de ployer, tu n'as pas le temps de ressentir -tu n'as le temps de rien si ce n'est de te laisser mourir.
Et ce n'est même pas toi qui meurt, ce ne sont même pas tes poumons qui se remplissent, parce que tu en es incapable, parce que tu ne sais pas faire. On ne t'a jamais appris à toi, ce genre de choses.
les sentiments, perdus, envolés, ils n'ont jamais existé. mécanique cassée de ton coeur rouillé ; ça fait bien longtemps qu'il a cessé de fonctionner.

et tu ne comprends même pas -cherches-tu réellement à le faire ? pourquoi toi, comment toi ? qu'est-ce qui ne va pas chez lui ? peut-être qu'il aime souffrir plus qu'il ne veut le dire, peut-être qu'il a besoin d'avoir mal pour exister.
des questions que tu tairas, en litanie dans ton esprit.


et ça te hante, ça te tente. t'as envie de jouer, un peu, avec lui, avec son coeur. écraser ce qui toi te fait aussi du mal.
il n'en sait rien -et qu'il n'en sache jamais rien, de l'emprise qu'il a sur toi soudainement, cette poigne sur tes pensées, sur tes idées.
et tu penses à lui, beaucoup trop -il est là, il existe et tu ne peux rien faire contre ça.
prise de conscience, soudaine, de l'existence du monde et la nausée qui pointe le bout de son nez.

et les pétales qui sifflent entre ses dents sont ridicules, tu les regardes s'écraser au sol et tu voudrais qu'il les rejoigne, qu'il disparaisse.
mais voilà qu'encore, il t'arrache un rire. lâche. si seulement il savait, et tes doigts dans ses cheveux qui glissent, doucement, dans sa nuque, nuque tu tiens comme tu tiendrais un chat, tes doigts serrés sur sa peau à en laisser des bleus.
hématomes de l'amour, il fait mal celui-ci, n'est-ce pas ?
« la mort de qui ? » comme si tu en avais quelque chose à faire, de la mort. « ceux qui sont déjà morts ? ou ceux qui vont mourir bientôt ? celles que je n'ai pas sauvé ce soir, à cause de toi ? aaah, peut-être. » comme si tu allais regretter quelque chose, comme si tu allais te laisser atteindre par ses mots.
et tu as mal juste là, dans ton coeur, de le voir ainsi. étrange. « ou peut-être la tienne ? » ah. et tu souris, tu te moques de lui, toujours. « Camille, si tu ne meurs pas avant, c'est moi qui vais te tuer, et je ne parle pas de cette maladie... » quelle ironie du sort.

tes doigts qui serrent sa peau pâle, tu voudrais qu'il se souviennent de cette soirées, que tes doigts soient gravés dans sa peau. « qu'est-ce que tu voudrais vraiment, hein, Camille ? » t'as son prénom au bout des lèvres, le seul que tu connais réellement. « tu voudrais que l'on t'aime, hein ? l'amour, le vrai ? » celui que tu ne lui offriras peut-être jamais. « tu veux te sortir de là, hein ? mais tu peux pas... » l'envie de le détruire plus forte que celle de le faire sourire, sûrement, l'envie de vous emmener au fond, comme toujours. « mais tu es à moi, Camille. tu es à moi et tu ne peux rien y faire... » prisonnier condamné,
à tes pieds,
révolté.

« tu peux crever que j'en rigolerais, tu sais ? »
mais quelque part, au fond, peut-être qu'il te manquerait l'effronté.

Il pleut des coquelicots ; comme du sang coulant de ses poumons, les coquelicots se font la malle.
Tapis de souffrance sur lequel vous posez vos pieds ; ses souffrances qu'il te crache dessus, qu'il ne peut retenir. mieux que des mots, plus dur que ses regards, les fleurs se font poison.
elles l'étouffent autant que tes doigts contre sa peau, elles le tuent à petit feu et c'est la mort que tu observes dans sa gorge.
c'est la mort qui le secoue comme une poupée de chiffon, qui lui fait vomir ces maudits coquelicots.

c'est toi, la mort.

tu es celui qui le tue à petit feu ; ça ne te fait rien, c'est ce que tu as dit. ça e te touche pas -qu'as-tu à faire d'un idiot qui tombe amoureux de toi ? il n'avait qu'à bien choisir, il n'avait qu'à ignorer son coeur ; tu n'avais rien demandé, tu n'avais rien fait, tu ne lui as pas demandé de t'aimer.
et il rigolerait probablement en entendant cela -comme si on choisissait réellement de qui on tombait amoureux. et s'il avait choisi, il ne serait probablement pas tombé amoureux de toi.
toi, comme tu es là. tu ne comprends pas -tu ne comprendras jamais.

et il a la toux qui ne s'arrête pas, les coquelicots qui poussent. as-tu provoqué cela ? est-ce que chacun de tes mots font grossir les fleurs dans ses poumons ? sont-ils des coups que tu assènes, des coups qui le rapprochent de la mort ?
mots comme des couteaux, tu le saignes jusqu'à ce qu'il se vide.

trop sûr de lui, qu'il se taise.
il ose encore alors que les paroles sont difficiles, alors que le souffle lui manque.
respire.
ses mots qui te laissent ébaubie ; il ne sait pas à qui il parle, il e sait pas ce qu'il fait.
ou peut-être le sait-il que trop bien ? tu ne sais plus, toi non plus, ce que pense camille, ce qu'il imagine, ce qu'il veut.

un baiser.
un baiser venant de toi.
tes lèvres contre les siennes, un baiser, être embrassé.
tu es égoïste à penser que, peut-être, tu aurais aimé l'entendre te supplier. égocentrique à penser que, peut-être, tu aurais aimé l'entendre te les dire, ces mots, ceux qu'on ne t'a jamais dit, ceux que tu n'as jamais entendu.
ceux qui le font souffrir.
ah, qu'il est beau l'amour, qu'il fait bon d'aimer.
aimer à en mourir.

tu te moques de lui, « rien que ça... » comme si c'était beaucoup te demander, comme si tes lèvres n'en avaient touché. et si tu l'embrassais, que se passerait-il ?
tu considères ses mots, un instant encore, tu le regardes s'étouffer moitié et toi, tu voudrais qu'il arrête de respirer. tu voudrais qu'il s'étouffe complètement, que plus rien ne passer ses lèvres.

qu'est-ce qu'un baiser ?
la fin.
mais tu n'en sais rien, tu n'en sais rien.

« tu en demandes beaucoup. »
sans qu'il n'en demande plus pourtant, tes lèvres se sont posés sur les siennes.
l'embrasser a-t-il dit, comme si ça allait miraculeusement le soigner, comme s'il allait s'en sortir. l'embrasser comme si cela était la solution à ses problèmes et ça te ferait rire si tu n'embrassais pas à moitié des coquelicots, si tes doigts ne lâchaient pas sa nuque, si ta poigne sur son corps ne se défaisait pas petit à petit.

l'embrasser pour t'envoûter, pour te chercher -piéger. l'embrasser par pitié, parce qu'il pleure encore, parce qu'il meurt.
l'embrasser parce que ça te démangeait ; quel goût les fleurs pouvaient-elles avoir ?
amertume, elles ont le goût amer des regrets.

« ferme-la. » c'est tout ce que tu as dit quand tu l'as lâché, quand tu as abandonné ses lèvres au goût de la terre.
qu'il se taise, il parle trop.
« si tu es à moi, alors, fais ce que je te dis, Camille. »
tes mains soudainement sur son visage, tes mains contre ses joues.
doux, presque, sérieux, trop sûrement.
« arrête de m'aimer. »
parce que tu ne vaux pas la peine, parce que crever pour toi c'est une mauvaise idée, parce que ça fait pitié.
parce qu'il a toute la vie devant lui et toi, tu n'as rien à donner, rien à offrir.

qu'il arrête de t'aimer, parce que toi,
toi,
toi,
tu ne veux pas souffrir.

c'est encore que les pleurs s'emparent de lui ; il se vide de ses larmes, de ses fleurs. les sentiments qui coulent le long de ses joues, le long de ses lèvres. tout ce qu'il ressent comme vomis sur toi -tu n'as pas le choix que de l'entendre te dire des choses, comme ça, un petit peu.
le silence se fait pesant, et le regret est instantané. pourquoi as-tu fait ça ? que cherchais-tu à prouver ?
que tu ne l'aimeras jamais ?
que tu es plus fort que lui ?
mais icare, voilà que tes ailes brûlent maintenant, sans que tu t'en rendes compte, sans que tu n'y penses -les marionnettes ne pensent pas.

tu ne réfléchis plus à rien, tu as échoué -faiblesse de vouloir être fort, tu t'es laissé avoir à ton propre jeu.
qu'il est fort, si fort, bien plus que toi. mis à pied, te voilà confronté à lui, comme ça, yeux dans les yeux.
rien n'arrive au hasard, c'est ce que l'on te dit souvent et pour une fois, tu aimerais qu'ils aient tort.
fortune, infortune, on se rit de toi.

inattendu, soudain, surprise, ses lèvres contre ta peau, ses doigts contre ta fleur -ton coeur, et ton geste qui se voudrais brusque, ce poignet qu'il tient, que tu voudrais libérer. tu n'as jamais dit que tu étais d'accord, tu n'as jamais dit qu'il pouvait.
et si ton baiser à ouvert les enfers, il a aussi fermé ton coeur pour toujours.
et tu le pousses, geste brusque, tout aussi soudain que ses baisers. tu ne sais parler qu'avec tes poings, de toute manière. tu le pousses à l'en faire vaciller, slow dansé seul dans l'obscurité de la chambre.

« tu fais vraiment pitié. » ce sont tes derniers mots.
tu aurais pu en choisir d'autres.
lui dire qu'il n'avait qu'à arrêter.  
lui dire qu'il pouvait s'en sortir.
lui dire que tu ne valais rien.
lui dire que tu le détestais.

il fait pitié tout autant que tu dégoûtes, et
pensant,
tu t'en es allé.
adieu, mais prier ne servait plus à rien.