(terminé) camille » je passe des heures infinies à compter les moutons funèbres qui tapissent mes insomnies

le vide.
sous tes pieds.
dans tes pensées.
le vide qui s'étend, grandiose, la mer qui ronge l'horizon.
loin, très loin.
tu pourrais partir, toi aussi. voir le monde, brûler ton argent. faire des rêves une réalité.
rêves que tu n'as pas, que tu n'as plus, que tu n'as probablement jamais eu. tu ne sais pas ce que c'est que d'avoir des envies, des véritables envies, le désir de tout casser, de tout brûler, de changer les choses.
tu te complais dans cette aisance, dans ce chemin tout tracé. il est si facile de suivre les pas d'un autre, de n'avoir rien à faire.

mais tu as encore sur tes lèvres le goût des siennes. cela fait des heures, des jours, peut-être même des semaines -le temps n'existe plus.
des jours que traine le goût de terre sur ta langue, des jours que les coquelicots remplissent tes narines -odeur entêtante, la fleur rouge te donne envie de vomir.
et tu penses.
bien trop, bien plus qu'il ne le faut.
tu penses des heures durant, comme si tu savais le faire. l'esprit embrouillé, embrumé, manger par les pensées. elles s'étalent, te secouent. il y en a trop, trop que tu gardes depuis des années, trop que tu emprisonnes.
la boîté de pandore a été ouverte ; les maux que tu gardais t'attaquent.

tu as mal.
mal à la tête.
mal au coeur.
tu as la nausée de la conscience, la nausée de l'existence -celle qui prend les tripes rien qu'à l'idée d'être quelqu'un. tu ne veux plus penser, tu ne veux plus exister.
tu ne veux plus te rappeler.

tu veux boire, encore et encore, tu veux boire à la mort de tous, à la tienne peut-être aussi. tu veux boire, comme s'il n'y avait pas de lendemain.
boire à la voie lactée, crier aux étoiles.
mais tu te tais, et l'alcool empoisonne tes veines.
tu es seul, si seul ; ne serais-tu pas celui qui fait le plus pitié ? ne serais-tu pas le plus ridicule ? le plus dégoûtant ?
et voilà les pensées qui reviennent et tu leur hurlerais de te laisser, de t'abandonner.

il y a le vide sous tes pieds, le vide dans tes yeux.
il y a le vide, là, toi penché sur ce pont, trop près de la mer.
tu perds pieds sans savoir si tu avais vraiment le contrôle.
prise de conscience. la porte de la cage qui s'ouvre à nouveau et tu n'arrives plus à la fermer. c'est effrayant, si soudainement.
il y a le vide sous tes pieds, maksymilian, le vide qui te fait exister.
il y a l'alcool dans ton sang, celui qui te fait oublir.
il y a la pitié, maksymilian, celle que tu as oublié, celle que tu ne reçois plus.

douleur vive, à coeur ouvert, il y a toi, perdu comme un enfant.
égaré, oublié.
à sauver.

comme un funambule, un fil trop fin sous les pieds.
et si tu en finissais maintenant, à qui manquerais-tu ?
et si tu en finissais maintenant, qui sauverais-tu ?
qui se souviendrait réellement de toi ?
son nom en boucle sur tes lèvres depuis des jours. peut-être que tu lui manquerais, peut-être que tu le sauverais, peut-être qu'il se souviendra de toi.
et ça te donnerait presque envie de pleurer. au lieu de marquer le monde, l'histoire -tu le marques lui et tu te demandes si les ecchymoses ont fondu, s'ils ont disparu, si ta trace s'est perdue au milieu des mille autres.
et tu te dégoûte, ils te dégoûtent, tout te dégoûte.

mais sauter serait trop facile, n'est-ce pas ? fuir ses responsabilités, comme ça, comme rien n'était.
ça serait trop facile, et les hommes ne fuit pas maksymilian, ils affrontent les choses de la vie.
alors tu respires l'air de la mer, pour décuver, pour arrêter de réfléchir, pour reprendre tes esprits.
tu ne dois pas fléchir -ce serait trop simple, ce serait ressembler à ton père. tout abandonner, tout laisser à quelqu'un d'autre...
ah.

personne n'est là pour toi, maks. personne ne te suivra, personne ne reprendra le flambeau. tu n'as personnes dernière toi, personne pour te retenir.
et si tu tombais dans le vide aujourd'hui, tu ne serais qu'un corps parmi d'autres, tu ne serais plus personne.
mais ça les rendrait trop heureux d'être libre ; trop heureux de se débarrasser de toi, et il en faudra plus pour te tuer.

il en faudra plus qu'un peu d'alcool et des idées noir, plus qu'un baiser au goût de fleur, plus qu'un homme, plus qu'une pute.

n'était-il pas partout ? ton nom qui résonne, comme un frisson, kaminski, c'est ton père que l'on appelait comme cela et ça te fait fermer les yeux quelques instants. la politesse avait disparu, à part des coquelicots, que restait-il ?
un haussement d'épaules, oui, très proche du bord, trop peut-être. les pieds sur terre encore, malgré tout.
et ton rire qui brise le vent, ta tête qui se penche en avant, tes cheveux qui caressent tes épaules. ah.
pris au piège à nouveau.

« tu serais trop heureux, je ne peux pas faire ça. » mais jouer au bord du de rend vivant quand tu ne sens plus rien, quand tu n'as plus envie. « tu veux sauter avec moi peut-être ? » comme s'il allait dire oui -et s'il le disait ? « 'faut toujours que tu sois là où il faut pas, hein... » tu le détestes réellement, du plus profond de ton âme, tu voudrais presque le jeter du pont toi-même. tu soupires, légèrement. c'est l'alcool qui fait tourner ta tête. « si je meurs, là, maintenant. tu continueras de mourir aussi, non ? » comme si cela t'intéressait, comme si on t'aimerait encore dans la mort. ah, ironie du sort. c'est si drôle quand tu y penses. « tu as raison, rien qu'un pas. » et tu lâches une main.

comme un funambule, vivant, adrénaline soudaine. rien qu'un peu encore et c'est la chute libre.
ton corps imitant ton esprit.
le plongeon.

l'insulte qui fuse, naturelle, d'entre ses lèvres. comme s'il avait toujours rêvé de te le dire, comme s'il le faisait depuis longtemps.
probablement.
ce ne serait même pas étonnant.

et sa main sur la tienne, soudainement, c'est pour te tuer doucement, pour que tu lâches la rambarde.
c'est sa main froide sur la tienne qui se pose délicatement, trop peut-être, bien trop doucemen.
c'est sa main sale qui se pose sur la tienne.
qu'il ne te touche pas, qu'il lève sa main, qu'il ne fasse plus rien.
qu'il ne te touche pas, qu'il lève sa main, il n'a pas besoin de se salir davantage.
toi aussi tu as les mains sales, pleines de sang, pleines d'argent. et tu as beau les nettoyer, rien ne s'en va jamais. c'est là, gravé dans ta peau, gravé dans tes pores ; et tu frottes, frottes, frottes à t'en arracher la peau, souvent, trop peut-être, mais rien ne s'en va jamais. Macbeth en répétition, tu deviens fou.

tu n'as rien à prouver, rien, à personne. l'idée te faire rire -qui te reconnaitrait, de toute manière ? qui saluerait tes actes ? tu n'as rien à prouver à personne, parce que tu n'as personne.
peut-être qu'elle passe dans ton esprit, quelques instants, mais elle sait aussi que perdre du monde, ça fait partie du métier, que c'est comme ça. la mort à tout instant, alors on s'habitue.
toi, personne ne t'avait prévenu que les gens mourraient. tu l'as simplement appris.

emporter quelqu'un dans ta mort, quel romantisme. tu voudrais rire en l'entendant mais tu n'as plus la force de cela non plus. qu'il rêve. qu'il meurt sans toi. qu'avais-tu à faire de lui ? la mort l'attendait déjà les bras grands ouverts, prête à l'accueillir. elle n'attendait que ça, qu'il tombe, lui.
mais pas toi.
personne ne s'attend à ce que tu tombes, personne ne s'attend à ce que tu meurs.
personne ne veut de toi, même pas la mort.

tu veux le monde. tu le voudrais, là, à tes pieds. le monde, comme lui. tu veux laisser ta marque sur la terre entière, qu'elle t'entende rugir ta rage, qu'elle t'entende hurler ta souffrance. oui tu veux laisser ta marque, comme tout le monde, oui tu veux être important, que l'on se souvienne de toi. mais ce n'est pas en te jetant du haut d'un pont que ça arrivera, ce n'est pas en t'écrasant contre la mer devenue asphalte que ça arrivera. un fais divers, tout au plus, rien de bien particulier, ton nom en petite lettre noir dans un titre du journal local.
ta mort passée inaperçue, ta mort devant ses yeux peut-être, qui sait ?
est-ce que tu le marquerais, lui ?
est-ce qu'il pleurerait ta mort ?
est-ce qu'il y penserait, à te corps désarticulé ?

mais il a raison ; mourir, ce n'est que fuir. une forme plus belle encore de cet acte lâche ; mourir ce n'est que fuir, les responsabilités, le monde.
ou peut-être est-ce beau ? courageux ? mourir comme un héros, comme un martyr, mourir pour les autres, fausse compassion, faux sacrifice.
comme le sauveur que tu n'es pas, que tu ne seras jamais.
que tu prétends être.

c'est un nouveau rire qui s'échappe, « mourir, ah. » de si beaux mots, qu'ils sonnent bien entre ses lèvres.
oui peut-être qu'il n'a qu'à te tuer. s'il lâchait ta main, s'il la poussait un petit peu, oui.
tu mourrais de ses doigts.
en serait-il heureux ?
en serait-il soigné ?
et tu maudis tout ce qu'il y a autour de toi, et tu maudis ta vie.
et tu maudis la fleur sur ton poignet.
celle qui te rend folle - celle qui fait tourner la tête - celle qui le fait mourir.
celle qui te donne envie de sauter.
ou peut-être est-ce autre chose ? caché, là, au fond de toi.
ignoré.

tu as comme hoquet, un léger rire, la tête qui se pose en arrière, pour ne regarder que le ciel, ta main qui se raccroche à la rambarde.
la mort, ce n'est pas pour ce soir.
tu l'évites avec grâce.

« est-ce que je ne leur ressemblais pas déjà, pour toi ? » as-tu alors demandé, et tu t'es retourné pour le regarder. un pas en avant, et tu serais sauvé ; un peu en arrière, c'est la mort assurée.
« je ne pose même pas mes mains sur toi, Camille. Comment je pourrais être comme eux, hein ? » pas que tu le veuilles, n'est-ce pas ?
« oublier... » oui, tu aimerais bien. mais l'alcool te fait penser, un peu trop, il te fait tourner la tête. « peut-être que j'en suis à ce point oui, ou peut-être que j'ai juste fait la fête pour m'amuser, peut-être que j'ai posé les mains sur quelqu'un d'autre, en fait, même, peut-être que j'ai juste bu à ma santé. » qu'est-ce qu'il en sait, au final ?
qu'est-ce qu'il sait de toi ?
rien, tout n'est que mensonge, tu le sais.

« Camille, qu'est-ce que tu en sait, hein ? de ce que je veux faire. » mais il a raison. « peut-être que tu m'auras sur la conscience, si je meurs. »
ironie, ce serait à lui de dire cela.
oui, peut-être qu'il se rappellera de toi.

oui, sûrement, tu es un peu comme eux.
il faut bien que tu leur ressembles à ces gens pour les comprendre. ça ne sonne pas braiment comme des reproches. ou peut-être un peu, si.
trop égoïste pour penser aux autres, et ça, ça t'amuse. et toi, qui pense à toi ? quel bien ça te ferait de penser aux autres ? qui pense réellement aux autres ? si tu attends qu'on pense à toi, alors tu n'auras jamais rien. c'est utopique et camille imagine un monde bien trop sage. il rêve ; qu'il arrête de penser aux autres, il n'a qu'à voir où cela l'a mené. c'est ridicule.
et tu voudrais être moins égoïste, mais pour quoi, au final ? pour souffrir ? pour avoir mal ? pour mourir ? alors oui, tu préfères être un lâche. tu préfères être un égoïste. tu préfères être un con. jouer aux cons.
tu adores ça.
parce que c'est plus simple, parce que ça fait moins mal.
parce que la douleur, c'est trop pour toi, parce que tu ne peux plus la supporter.
tu ne l'as jamais supportée.

et ça te ferait presque sourire, ses remarques trop fières. heureusement que le ridicule ne tue ; heureusement que tu le connais. un peu trop peut-être, un peu plus que tu ne voudrais l'avouer. il joue au fort, au puissant. il joue à celui que ça ne touche pas mais tu le vois tiquer à tes mots, tu vois son regard s'assombrir. bien sûr que ça lui fait quelque chose, rien qu'un peu, de savoir que tu as pu toucher d'autres corps, que tu vas voir ailleurs. et tu aimes ça, qu'il ait mal. que son coeur se brise, qu'il fasse du bruit, qu'il tombe en miette.
ça te rassure, ça te donne de l'importance.
tu existes pour lui, tu es quelqu'un.

crever, le laisser.
et alors ?
qu'est-ce que ça peut te faire ?
tu ne le laisserais même pas ; ce n'est pas comme si tu t'en étais occupé. ce n'est pas comme si tu étais avec lui. ce n'est pas comme si vous aviez quelque chose... le laisser de quoi ? le laisser où ? est-ce qu'il comptait réellement sur toi ? est-ce qu'il a un jour espéré quelque chose ?
tu l'abandonnes, oui, sûrement. tu ne sais faire que ça -c'est tout ce que l'on t'a appris, de toute manière, abandonner les autres.
il faudrait te rééduquer, probablement. faire quelque chose pour toi.
sauver ton âme.

ton sourcil se hausse, légèrement, à ses mots. être égoïste, lui ? ne l'est-il pas déjà à forcer son amour sur ton poignet ? à te marquer de ses fleurs, celles qu'il crache ?
comme si tu avais demandé quelque chose, toi.
et il te serre, le poignet. fort. trop fort. il te serre la peau, à t'en tirer de là, à te retenir, comme si tu allais partir.
vivre pour lui ; une raison d'exister. vire pour le détruire, une raison de rester.
n'est-ce pas ce que tu fais déjà ?

et ça te fait rire, tu as envie de te moquer. tu as envie de rire fort, très fort. tu n'y arrives plus. il n'y a rien de drôle, tu le sais, rien de véritablement marrant.
tu n'as même plus envie de mourir.
« tu n'es vraiment pas drôle, Camille. » voilà tout ce que tu dis.
vraiment pas drôle. « tu me coupes même l'envie de mourir. » tu ne te sens même plus saoul. c'est triste. alors tu fais un pas en avant, rien qu'un, pour te hisser de l'autre côté, du côté de la vie.
vivre pour lui, quelle blague. tu ne dépends de personne, toi.

« tu es certain de ce que tu as dit ? » parce que maintenant, il ne peut plus revenir en arrière. « te détruire ? » ton bras passe autour de son épaule, celui qu'il a marqué de ses ongles. « te laisser espérer ? mourir ? jouer avec toi ? », tu te rapproches de lui, légèrement, il doit sûrement sentir ton haleine encore alcoolisée, « ce n'est pas vraiment drôle si tu le sais... », non camille, tu n'es pas marrant.
tu ne l'amuses pas vraiment.
et pourtant, pourtant.

tu as envie de rire, ou peut-être de pleurer, tu ne sais pas vraiment. c'est l'alcool qui parle, probablement, quand tes lèvres viennent effleurer les siennes.
ah, ce goût si particulier, celui de la dernière fois. « tu ne tousses pas, aujourd'hui ? » que tu demandes alors presque accusateur.
tu avais envie de voir des fleurs.
ah le détruire, sait-il réellement de quoi il parle ?

et peut-être que celui qui allait tomber, c'était toi, au final.
« alors il va falloir me supporter. »
vivre avec toi ; vivre pour toi, mourir à cause de toi.

et tu le vois se battre contre la toux, contre les pétales sur sa langue. tu le vois se battre, trop fier pour te donner raison, trop fier pour te donner ce que tu veux. il ne crache rien et tu te sens presque obligé de le forcer. comme l'envie de lui donner une grande tape dans le dos, de le secouer. sa fierté mal placée qui te donne envie de l'écraser. vous n'êtes pas si différent, tout bien réfléchi. c'est peut-être ça, le problème.
qui se ressemble s'assemble, c'est ce que l'on dit, n'est-ce pas ? tu as toujours trouvé ce dicton stupide. à quoi bon être avec quelqu'un qui vous ressemble ? à quoi bon avoir un miroir de ses défauts si ce n'est pour le détester ?
et c'est ce que tu ressens, toi, n'est-ce pas ? de la haine, encore et encore, au fond de ton estomac, au fond de ton coeur.
la haine qui te ronge petit à petit, qui ne te laisse jamais aller.

il a raison, il n'aurait pas du t'en empêcher. allais-tu simplement le faire ? réellement ? mais il a raison, il n'aurait pas dû se mêler de tes affaires, il n'aurait pas dû t'attacher avec ses mots. bon samaritain, qui sauverait le monde même s'il devait en mourir.
tu le détestes, il te dégoûte. pourquoi penser aux autres quand il pourrait penser qu'à lui-même ? pourquoi penser au monde quand le monde ne lui rendra jamais ? ça te dégoûte, cette fausse naïveté.

« tu me fais rire. » il n'est pas drôle, mais il te fait rire ? décide-toi. « c'est toi, l'erreur. » quelque chose du genre. un peu comme toi, n'est-ce pas ? «  une erreur de prétendre en avoir quelque chose à faire, ouais. une erreur de faire le naïf, de croire que ça m'ferait quelque chose. » aide-toi et le ciel t'aidera, enfin, tu crois. « tu devrais penser à toi, camille, avant de penser aux autres. » tu es presque sûr de lui avoir déjà dit. et tes doigts se posent sur sa joue, soudainement, et sur son épaule, en suite.

«  sois à l'heure au travail, demain. » toi, tu seras sûrement en retard. et c'est tout ce que tu dis avant de te retourner, signe de la main à son encontre pour lui dire que tu t'en vas, que tu t'échappes, qui tu fuis peut-être aussi.
signe de la main pour lui dire de ne pas te suivre, comme s'il allait le faire.
pour lui dire que c'est la fin.
la fin de rien, la fin de tout.
la fin de toi, probablement.