[END] I see undead || PV Sebastien

Tu as essayé
encore
encore
et encore
en vain.

Ce n'est pas possible, n'est-ce pas ? Il ne peut pas avoir décidé de tirer un trait sur une amitié vieille comme le monde juste comme ça,.
Ca ne peut pas être aussi grave, n'est-ce pas ? Juste une erreur, une seule petite – un rien du tout, à peine quelques traces sur ton corps qui disparaîtront bien vite. A peine quelques fleurs supplémentaires dans tes mouchoirs.
Pense-t-il sincèrement que ça lui a coûté plus qu'à toi ? Probablement. Tu aimerais lui dire mais Ivo, moi je meurs pour toi, littéralement ; je me consume à petit feu et tu m'as poussé au bord du précipice en m'embrassant comme si je comptais, en me caressant comme si tu m'aimais. Mais tu ne peux pas. Tu ne peux pas faire ça, lui exposer cette faiblesse-là ; toutes les autres, autant qu'il le souhaite, mais pas celle-là. Qu'il te demande de t’éviscérer sur la place publique ; tu le feras sans ciller. Qu'il te demande de sauter par la fenêtre du neuvième étage ; tu le feras sans hésiter. Mais lui déclarer que tu meurs pour lui c'est te jeter en pâture dans la gueule du loup.
C'est également prendre le risque de te faire rejeter et ce qu'il y a de pire que la mort c'est bien
finir seul
sans l'amour de sa vie.

A force de te prendre des vents, t'as décidé d'y aller plus frontalement. Tu sais qu'il aime voir les autres ramper à ses pieds et t'as jamais hésité à le faire pour lui – toujours le seul pour qui tu te traînes dans la boue jusqu'à te noyer dans les marécages. Tu bois la tasse de toute cette eau souillée par la saleté de vos agissements mais tu te sais capable d'en avaler encore des litres s'il te le demandait. Juste après tes heures de travail, en début de matinée, tu as pris une rapide douche et tu as foncé chez lui. Sur le coup, tu as bien cru qu'il t'ignorait même si tu cognais sur sa porte de toutes tes forces ; mais tu as finalement compris qu'il était surtout absent.

Non pas qu'il t'aurait ouvert s'il avait été là.

Du coup, tu t'es laissé glisser le long de la porte jusqu'à t'asseoir sur son paillasson, puisque t'as souvent l'impression de fusionner avec ce dernier lorsqu'il s'agit d'Ivo. Et t'as attendu. T'occupant comme tu le peux sur ton portable, essayant d'ignorer ton ventre qui grogne de douleur car tu n'as même pas pris le temps d'avaler un morceau avant de partir. Tu redresses la tête à chaque fois que tu entends des pas dans la cage d'escaliers, la rebaissant directement lorsque tu ne croises pas les yeux vairons caractéristiques et ignorant les éventuels jugements des voisins d'Ivo. Jusqu'au moment où, après ce qui t'a paru être une éternité, sa chevelure de feu apparaisse dans ton champ de vision.

Tu n'as même pas le temps de te relever qu'il t'attaque déjà en guise de bonjour. Tu es au moins soulagé de constater qu'il utilise toujours ton surnom, tu te dis qu'il y a de ces réflexes dont on ne se débarrasse pas aussi facilement qu'il voudrait le faire croire.

« J'aurais pas à le faire si tu me fuyais pas comme une tapette. » Réponds-tu de but en blanc.

Tu te redresses enfin sur tes longues jambes et ton estomac capte bien le doggy bag entre ses doigts.

« J'suis là depuis des heures. Tu me fais entrer, au moins ? »

Tu t'invites en lui demandant à peine son avis, oui. Avec Ivo, faut jamais faire dans la dentelle.

« Arrête de me faire la gueule alors que j'y suis pour rien si je pars finalement pas. »

Comme si ça t'avait fait plaisir, de savoir que tu allais crever ici, dans l'indifférence la plus totale de tout le monde et surtout de la sienne.

Si, ça t'avait fait plaisir, de savoir que tu n'allais pas être séparé de lui.

Merde.
Rien que le voir depuis ces quelques minutes te pique la gorge.
Ou peut-être est-ce une lointaine envie de pleurer
qui monte
qui monte
qui ne coulera sans doute
jamais.

T'as l'habitue d'encaisser les (ses) coups. T'as l'habitude qu'il t'en balance plein la tête, qu'il se défoule sur toi, te fasse la gueule pour un oui, un non ou un peut-être. Ce dont t'as moins l'habitude, en revanche, c'est son ignorance. C'est son silence. Et tu as peur Sebastien, tu as peur car pour la première fois tu risques vraiment de le perdre et ça sera de ta faute. C'est toi qui a décidé de partir, de t'enfuir loin pour ne pas lui offrir le spectacle glauque de ta mort – c'est de ta faute si vous avez fini complètement torchés à vous toucher comme vous n'auriez jamais dû vous toucher.

Pourtant, tu ne parviens pas à regretter cette partie-là de l'histoire. Ca avait été si bon, si vous – un goût de reviens-y sur tes lèvres, de la même texture que les pétales que tu craches. Et son sourire était si froid envers toi. Tu ne t'attendais pas à un sourire doux, il ne sait pas vraiment en faire – n'a jamais essayé d'en faire un réel, tout du moins. Mais pas à cet air glacial, comme s'il ne te connaissait plus. Tu n'as plus que le surnom utilisé pour te raccrocher à quelque chose d'avant – tu n'as plus que le surnom utilisé pour espérer retrouver votre relation d'avant. Et tu cours, Seb ; tu cours derrière lui, toujours, constamment, la main tendue mais incapable de l'atteindre. A chaque fois que tu penses réussir à t'approcher, il s'éloigne d'autant plus ; à chaque fois que tu penses réussir à le frôler, il disparaît et te fait sentir comme la dernière des merdes, la personne la plus détesté au monde.

Ce sourire est si douloureux que tu en as la nausée.

« Je parle pas de... »

Pas le temps de terminer ta phrase que déjà, tu te trouves avec son doggy bag collé sur le torse et Ivo qui ouvre sa porte en te demandant de s'en aller. Tu restes planté là quelques secondes, t'adossant au mur juste à côté de sa porte pour reprendre contenance. Tu ne veux pas lui montrer à quel point tout cela t'atteint ; tu ne veux pas lui montrer ton envie de pleurer, de tousser, de t'effondrer définitivement. Tu n'es pas là pour ça, pas là pour qu'il te prenne en pitié, simplement pour le retrouver. Ou au moins, au moins pour comprendre pourquoi il te considère comme mort et enterré. Tu inspires profondément et pousses la porte laissée entrouverte, ce que tu prends comme une invitation silencieuse de sa part – comme un signe de plus que lui non plus, tout au fond de lui, n'a pas envie de te perdre. Tu refermes doucement derrière toi, parcourant rapidement l'appartement du regard, même si tu t'es bien entendu déjà invité ici de toi-même plus d'une fois.

« Je parle pas de cette nuit-là. J'en ai rien à foutre que tu sois parti après. Tu le fais à tout le monde. »

Et tu n'es pas différent des autres, Seb ; il a bien tenu à l'enfoncer dans ton crâne. Tu es comme tout le monde, tu n'as rien de particulier malgré ces nombreuses années à ses côtés ; tu l'as bien compris. Ca ne veut pas dire que ça ne te fait pas mal, ça ne veut pas dire que ça ne ronge pas tes poumons à petit feu jusqu'à t'en faire vomir ces foutues seringas. Ca veut juste dire que tu t'es fait à l'idée, que tu as accepté la fatalité.

« Je parle d'après. Chaque texto ignoré est une fuite, Ivo. Autant te dire que t'es vraiment le dernier des froussards. »

Parce qu'il n'est même pas capable d'affronter les conséquences de ses actes ses mains autour de tes hanches ses coups de rein ses griffures encore dans ton dos ta voix encore rauque de son prénom. Tu poses le doggy bag sur le comptoir de la cuisine américaine, fouilles ses tiroirs pour en ressortir des baguettes et entamer un sushi. Ton estomac t'en remercie, ta nausée un peu moins mais tu prends sur toi. Il est hors de question que tu lui montres quoi que ce soit qui soit en rapport à cette foutue maladie. Tu ne veux même pas y penser. Et comme si cela n'était pas une évidence, tu déclares :

« Je partirais pas d'ici. »

Il aura beau te pousser dans tes retranchements, te découper à vif avec ses mots-rasoirs, tu ne bougerais pas d'ici.

(Tu ne le laisserais pas, jamais ; peu importe ce que ça te coûtera, tu ne l'abandonnerais pas comme tous ces autres qui ont pu le laisser sur le côté)

Ce qu'il y a de pire ce n'est pas la colère mais le silence, dit-on souvent.

Tu l'expérimentes à tes dépends, en ce moment même.

Ce qu'il y a de plus agaçant est le tapotement régulier de sa chaussure sur le sol – comme si tu l'ennuyais. Il attend juste que tu te lasses et t'en ailles, tu le sais. Tu sais aussi qu'il le fait exprès, juste pour jouer encore un peu avec tes nerfs, juste pour te pousser à la faute. Se prouver – et te prouver – qu'il a raison. Tu as beau savoir tout ça, tu as beau te répéter d'ignorer, de laisser faire, de continuer quoi qu'il arrive, de ne pas abandonner... Ca t'énerve. Ca t'énerve, parce que tu ne comprends pas ce que tu as pu faire de mal, Seb. Ca ne te percute pas de plein fouet, comme les quelques autres fois où tu sais quelle erreur de parcours tu as pu faire. Tu t'es trompé sur pas mal de choses, dans ta vie ; à commencer par ton entourage, peut-être, au moins un peu. Mais cette fois, tu ne vois pas, ou peut-être que tu refuses de le voir.

Parce que ça ne pouvait pas être ça, n'est-ce pas ? Ce n'était pas possible.
Ca ne pouvait pas non plus être ce qu'il s'est passé – vous avez tous les deux eu plus de corps dans votre lit que vous n'avez eu de respirations, ça ne pouvait pas compter pour lui. N'est-ce pas ? N'est-ce pas ?
Tu n'as jamais rien eu de différent des autres.

Et le voilà debout sur son téléphone. Supprimant tu ne sais quoi – peut-être tes appels, tes textos, tout ce qui fait de toi une personne. Il t'efface, petit à petit, appui par appui sur le petit logo de la corbeille. Et voilà, tu as disparu. Tu n'es pas grand chose, Seb. Une poussière, un grain de sable. Un jouet dont il s'est lassé. Mais toi, tu veux comprendre pourquoi – tu veux comprendre ce qu'il s'est passé, pour qu'il se sente fatigué de toi, d'un seul coup. Les mots glissent enfin de sa bouche, détachés, presque comme s'il se situait à des milliers d'années lumière de toi.

Cela t'est encore plus douloureux que son ignorance – et tu n'avais pas cru ça possible.

« Mais je ne suis quand même pas parti. »

Malgré son impulsion, comme il l'appelle. Ce n'est pas faute d'avoir essayé, mais il faut croire que le destin voulait que tu finisses tes jours ici et que tes sentiments disparaissent sur cette terre-ci. De toute façon, tu es intiment persuadé que tu aurais fait demi-tour à peine arrivé en Australie, exactement comme un bon chien – parce que tu n'es plus que ça, au fond.
Parce que tu l'as toujours été.
Il passe derrière toi pour te prendre le dernier sushi et tu le laisses faire – comme toujours.
Il en profite pour faire une remarque comme s'il se parlait à lui-même et tu le laisses faire – comme toujours.
Comme un bon chien qui tourne en boucle dans ton crâne et les pétales au bord des lèvres qui ne demandent qu'à sortir. Ah, comme c'est douloureux, de l'aimer.

Et puis, pour la première fois depuis que vous êtes entrés dans son appartement, il relève les yeux vers toi. Te regarde enfin, prends en compte ton existence. Rien que ce geste, ce petit mouvement oculaire si simple, rien que ça, parvient à te rassurer. Tu souffles longuement par le nez, le plus discrètement possible. Te remets à mieux respirer – les poumons soudain moins encombrés. Dépendant de la moindre de ses volontés. Il te regarde, et il parle. Et tu comprends. Ou tout du moins, tu espères comprendre. Tu as bien du mal à l'assimiler, mais cela te semble être une évidence désormais. Tu le connais assez pour savoir lorsque ses mots détachés cachent autre chose derrière et c'est le cas présentement.

Il t'en veut, Seb. Il t'en veut d'avoir voulu partir et cela ne veut dire qu'une seule chose – ça veut dire que tu comptes.
Tu ne devrais tellement pas te réjouir de cette simple constatation. Le minimum syndical dans une amitié, et te voilà tout ensoleillé. Tu ne lui montres pas, évidemment, surtout parce que tu ne sais pas si tu vas réussir à te faire pardonner. Tu l'espères, en tout cas – il serait dommage que tu « meures » seul, sans Ivo à tes côtés pour te regarder perdre ta capacité à aimer.

« Non. »

C'est simple, clair, précis. Il résonne dans l'appartement, comme un grondement dépréciateur.

« Je ne suis pas parti. Je ne l'ai jamais été, même quand le voyage était encore prévu. »

C'est la stricte vérité, mais tu n'es pas certain qu'il y croit. C'est le problème d'Ivo ; ne croire à rien ni personne, jamais. Pourtant, s'il parvient à penser que tu n'es pas parti parce que ton père est encore ici et que tu as grandi dans ce pays, cela te suffirait. Cela te rapprocherait déjà un peu plus de ta place d'antan, à ses côtés.

« Et je ne repartirais pas, même si on me le proposait. C'était une erreur de vouloir m'en aller. »

C'était une erreur de vouloir fuir une situation qui est, de toute façon, inéluctable – proche de lui, ou non.

« Ivo, » Tu t'approches doucement de lui, continuant de soutenir son regard jusqu'à être assez proche du canapé et t'accroupir pour lui faire face. « Je suis désolé d'avoir voulu partir. Te laisser n'a jamais été mon but, et ça ne le sera jamais. »

Parce que c'est plus fort que toi ; tu l'aimes, d'un amour incandescent qui te consume lentement. Tu l'aimes, et tu es dans l'incapacité physique et mentale de le laisser sur le bas-côté.

Un chien reste toujours fidèle à son maître, peu importe les crasses qu'il lui fait – n'est-ce pas ?

T'as l'échine offerte à ses crocs, le cou enserré entre ses canines, poitrine offerte, à sa merci. T'es complètement dépendant de lui, de ses gestes, de ses regards, de la moindre de ses réactions ; le moindre mouvement risquerait de te briser la carotide, clac et te voilà mort, seul, étendu au sol. Tu es à genoux et tu demandes sa pitié, tu demandes ce qu'il n'offre jamais – d'être pardonné. Et son regard froid qui passe sur toi comme si tu n'étais rien ne fait que te consumer à petit feu, les fleurs qui grattent encore et encore ta gorge jusqu'à t'en donner la nausée ; mais tu ne veux pas tousser, non, tu ne veux pas tousser devant lui, il ne doit pas savoir – secret mal gardé, parfum des seringas qui flotte partout autour de toi comme signe de trahison.

Tu n'as que faire de sa comparaison, ne sait même pas comment tu pourrais l'interpréter ; tu t'en fiches, de paraître convainquant, d'être cru, toi tu n'es pas fait pour les grands discours, les arguments à foison, toi tu es brut de décoffrage, on ne t'a jamais apprit à mettre les formes et les manières, toi tu es honnête et tranchant, toi tu ne fais jamais dans la demie-mesure et c'est probablement pour ça que votre amitié est parvenue à tenir aussi longtemps. Plissure des yeux, il peut te voir légèrement irrité grâce à cette petite ride au coin de l’œil, celle qui dit : j'suis pas d'humeur pour tes conneries, passe directement aux choses sérieuses, aux choses importantes, aux choses qui comptent. Qu'il passe à toi et uniquement toi, pour une première fois ; qu'il te montre que tu comptes, juste un peu, rien qu'une miette de considération.

Tu es accroupi, pas loin de tomber à genoux pour

Et son sourire cruel qui revient, qui annonce la couleur de la nouvelle. La question qui revient, d'à quelle sauce tu vas être mangé ; avec quelle épice il allait te savourer, à quelle cuisson préférera-t-il te dévorer. Il se rapproche un peu plus et ton cœur malade s'affole soudain – l'envie de se faire embrasser, enlacer, pardonner, aimer qui monte, qui monte et le goût de fleur sur ta langue t'oblige à te racler la gorge et détourner le regard. Tu attends, tu attends et le sentence finit par tomber. Sa bague dit-il et la douleur qui fuse soudain dans tout ton corps te fait fermer les yeux. Il n'avait encore jamais touché son image à elle, ni de près ni de loin ; elle a toujours été ton sanctuaire, l'une des rares choses que même lui était parvenu à respecter. Ce n'est désormais plus le cas.

Tu pèses le pour et le contre, un moment. Tu ne sais même pas pourquoi, tu connais déjà ta réponse en vérité. Tu as juste besoin d'un instant pour faire ton deuil en accéléré, pour dire au revoir à l'une des dernières manifestations physiques de l'existence de ta mère en ce monde, cette bague à laquelle tu tenais plus qu'à la prunelle de tes yeux. Tes doigts sont venus naturellement la chercher parmi les nombreuses autres bagues à tes doigts pour la triturer, sentir sa douceur sous la pulpe de tes doigts.

« D'accord. »

Finis-tu par souffler lorsqu'il te relance et tu te redresses de ta position pour te remettre debout et la retirer de ton doigt. Dans ton regard, il peut voir un nouveau morceau de toi s'arracher et s'effacer au moment où tu la déposes au creux de sa paume, douloureusement.

Ivo te déchire de part en part et
disparaître
dans les limbes de son cœur absent, brûlant.

Il aura définitivement
la moindre parcelle de toi

et il ne te reste plus qu'une
poussière

Tu te sens t'effriter, partir en fumée alors que tu déposes le précieux objet au creux de sa paume. Ivo est un trou noir qui est en train d'aspirer tout ton être, morceau par morceau et tu n'as aucun moyen de lutter contre sa force de gravité. Tu flottes dans une mer de doutes et de ressentis, tu flottes dans le vide de son cœur lorsque le tien est rempli de pétales et tu manques d'air alors que tu le vois se détourner et

le temps s'arrête soudain lorsque la fenêtre s'ouvre
lorsque le bras s'élance

tes yeux se ferment, pâleur, douleur sur ton visage.

Tu dois faire le deuil de ta mère en accéléré et c'est terriblement douloureux. Chaque étape te traverse comme une flèche en pleine poitrine, qu'on arrache et qu'on replante aussitôt. Tes yeux se rouvrent, brillants mais incapables de verser la moindre goutte salée – il en va de ta fierté. Tu inspires profondément, déglutis ton mal-être mais cette fois, ça ne suffit pas. Tu portes ta main à ta bouche pour tousser un peu, ça te racle la gorge, pétale au bord des lèvres que tu ravales aussitôt. Ca n'a duré qu'une demie-minute et ça pourrait être n'importe quelle toux – quelque chose que tu couves (des sentiments non partagés). Lorsqu'il te demande si tu veux toujours qu'il te pardonne, tu prends une grande inspiration. Incapable de répondre sans avoir repris ton souffle, comme si tu venais de courir un marathon – et c'était peut-être un peu le cas.

« Oui. »

Tu braques tes yeux dans les siens avec détermination avec dévotion. Poings serrés, prêt à lui faire comprendre que tu es bien prêt à tout pour le récupérer.

« J'ai envie de mettre un poing dans la gueule de mon meilleur ami. Mais pour ça, faut que je récupère mon meilleur ami. Alors oui, bien sûr que je veux que tu me pardonnes. »

Parce que tu restes Seb et qu'il te restera toujours un fond d'affront – un fond d'égo qu'il ne parviendra jamais à vider. Tu ne lui as jamais caché lorsque tu es en colère contre lui, lorsqu'il dépasse les limites, tu n'as jamais hésité à le bousculer lorsque c'est nécessaire, lorsqu'il va trop loin. Tu ne l'as jamais fait et ce n'est pas maintenant que tu vas commencer. Malgré tout ce que tu ressens pour lui, malgré le fait qu'il te met à genoux quand il le veut, comme il le veut, il n'arrivera jamais à te faire taire.

Et si tu acceptes la sentence, tu ne lui cacheras tout de même pas ta colère pour autant.

Tu es peut-être - sûrement - devenu fou.
Fou
(De lui)
(De chagrin)
Fou de tout lui pardonner
Même ça
Même ça
De vouloir encore de lui dans ta vie
Même après ça
Meme après ça.
C'était sa bague à elle et oh que ça t'est douloureux, Seb. Ça te brûle la gorge et les entrailles, ça remonte sous forme de bile dans ton œsophage, ça crame tout sur son passage. Ça se mélange à la colère, l'envie de lui foutre ton poing dans la gueule
Une fois
Deux fois
Dix fois
(Jamais assez)
(Fou, fou pour lui, fou à cause de lui, fou de lui)
Alors, tu dis oui, comme on dirait oui devant l'autel. Oui, tu veux toujours qu'il te pardonne - pour mieux avoir à lui pardonner à ton tour. Oui, tu as envie de le retrouver, de le revoir à tes côtés. Plus que tout au monde, le récupérer. Il s'avance et
La chaleur de ses lèvres sur ta joue
Agrandit tes yeux.

Tu dois serrer les dents pour t'empêcher de rougir. Soulagé, cependant, de savoir qu'il ne te voit plus comme un mort à enterrer. Avant que tu n'ai pu t'emporter et te mettre à lui hurler des insanités, Ivo prend ta main et y glisse un morceau de métal froid dont tu reconnais très bien les bordures. Et, oh, tu pourrais en pleurer. Tu ne lui offrirais pas ce plaisir, bien entendu, mais tu pourrais, ça c'est vrai. Parce qu'il ne l'avait pas jetée, non. Cet objet si précieux à tes yeux, le seul élément physique qu'il te restait d'Elle, il ne l'avait pas jetée.

« Parle bien d'Elle. »

Répliques-tu d'un claquement de langue lorsqu'il critique ses goûts. Tu n'es pas hargneux pour autant, à peine agacé ; trop Soulagé pour t'énerver réellement. Tu la glisses de nouveau à ton doigt, heureux de la retrouver à sa place.

« Mais du coup tu as jet... »

Tu réponds à ta question en la posant, lorsqu'une image te revient en flash. Son portable au creux de sa main, le seul autre objet qu'il avait eu en sa possession à ce moment-là. Il avait sacrifié un objet à plusieurs centaines de dollars juste pour te faire peur - ce sacré connard. Tu ne peux empêcher ton sourire de fleurir alors, léger mais présent.

« T'as intérêt, on a jamais raté un seul de leurs concerts depuis qu'on se connaît. »

C'est presque une menace. Tu suis cependant sagement l'ordre et fais demi-tour, sans un au revoir car vos dernières paroles ont déjà sonné comme telles. Tu baisses les yeux vers ta main, recommences à jouer avec la bague.

Le cœur bien top léger pour tout ce qui venait de se passer.