[terminé] Astrid » Crawling up the skin of my spine

Don't go, you're half of me now
But I'm hardly stood proud
I said it, almost

Poumons pris dans les ronces,
coeur à l’envers,
vague à l’âme.

Un truc tout con, Artiome qui se prépare à aller ailleurs, passer la nuit ailleurs, et Astrid elle sait, elle devine. Artiome ne dit rien, parce qu’il est jamais assez honnête pour aller jusqu’au fond de ses pensées quand il s’agit d’Astrid. Qu’il lui dit jamais clairement où il va, ce qu’il va faire, avec qui, comme s’il savait que c’était écraser le coeur d’Astrid.

Mais Astrid devine, Astrid n’est pas si stupide.

Un truc tout con, rien qui ne soit grave, rien qui ne soit nouveau, surtout. Parce que c’est arrivé dix fois, cent fois, mille fois, qu’Astrid avait toujours su. Ça lui avait toujours fait mal, c’est vrai. La douleur avait toujours été la même, mais la colère, non. Pas vraiment.

Ça fait longtemps, maintenant, que les fleurs se sont logées dans les poumons d’Astrid. Longtemps qu’elles poussent, la grignotent, l’empêchent de respirer sereinement, d’aimer en secret comme elle aurait aimé le faire.
Si longtemps qu’aujourd’hui, pour la première fois vraiment, Astrid se sent mourir. Comme ceux qui sentent que les heures sont comptées, que la fin n’est plus vraiment très loin. Aujourd’hui, pour la première fois vraiment, Astrid voit le bout du tunnel.
Elle tousse plus régulièrement, de manière plus intense et plus douloureuse, si bien qu’elle doit parfois s’enfermer dans les toilettes, parce qu’elle crache du sang maintenant, et que plus d’une fois elle a cru qu’elle allait y passer.

Mais jamais tout à fait. Quand elle accepte enfin son destin, accepte ce qu’elle avait redouté, les fleurs rebroussent chemin, la toux s’arrête, le silence revient.

L’angoisse, la peur, le désespoir, la colère, l’ont forcé à s’exiler, vraiment cette fois-ci. Ne pas seulement se cacher derrière la porte de sa chambre. Partir, vraiment. Là où Artiome ne souffrirait pas d’une saute d’humeur, là où elle ne verrait pas la tristesse embrasser ses yeux alors qu’Astrid s’agite, lui reproche des choses qu’il ne comprend pas, parce qu’Astrid attend de lui des choses qu’elle ne devrait pas.

Anthéa a été le refuge qui lui est venu à l’esprit, pour plein de raisons. Parce que sa maison est propice à l’isolement, près de la mer. Parce qu’Anthéa est douce, a ce qu’il faut pour calmer le coeur d’Astrid maintenant qu’il est plus meurtri que jamais. Parce qu’Artiome ne la trouvera pas, chez Anthéa.

Elle y est depuis quatre jours maintenant. N’a pas rallumé son téléphone depuis qu’elle a quitté l’appartement, a prévenu son patron qu’elle ne viendrait pas travailler parce qu’elle était trop malade, et il avait bien entendu à sa voix, qu’Astrid n’allait pas bien.
Fait la morte, complètement. Se cache, se terre. S’en veut d’inquiéter Artiome.

Anthéa est douce, et quand elle rentre, ce n’est pas pour demander à Astrid pourquoi elle ne rentre pas, pourquoi elle se cache, pourquoi elle ne donne de signes de vie à personne. Quand elle rentre, c’est pour lui parler de ce qu’elle a vu à la plage, lui demander ce qu’elle, elle a vu.
Coeur un peu apaisé, ou du moins au repos. Loin des choses qui l’agiteraient trop, du visage d’Artiome qui la fait grimper sur des montagnes russes.

Un camping genre… Il veut camper tout seul ou il veut ouvrir un camping ?

Astrid rit, pose le livre qu’elle lisait sur ses genoux, regarde Frog se lever pour aller saluer sa maîtresse. Coeur qui se serre un peu, parce qu’elle a laissé Pash a la maison, qu’elle voulait laisser un peu d’elle à Artiome.
Suit des yeux la jeune femme qui s’installe à ses côtés, le regard un peu coupable quand elle voit les pages un peu vieilles, qu’elle s’en empare, semble en rire, et Astrid rit aussi, frotte le haut de son crâne en grimaçant.

Je voulais pas fouiner, désolée, c’est Frog qui m’a poussé à le faire.. J’ai pas fini, je me suis arrêtée un peu…

Astrid mordille ses lèvres, arrange un peu le plaid sur elle. Regarde les pétales qu’elle a craché tomber au sol, penche sa tête pour appuyer sa joue contre l’épaule d’Anthéa. Forte, large, rassurante. Le genre de bras qui vous protègent, vous étreignent si fort que vents et marées n’arriveraient à vous en détacher.

Tu m’as pas dit, que t’avais été malade toi aussi…

Don't go, you're half of me now
But I'm hardly stood proud
I said it, almost

Curieuse, un peu fouineuse, le coeur qui demande à tout savoir, tout, tout le temps, Astrid examine les pupilles d’Anthéa tandis qu’elle parcourt du regard ce fragment de passé qu’elle semble ne pas avoir vu depuis longtemps. Parcourt les pages, parcourt les mots, les émotions crues qui s’en détachent, qui viennent vous frapper en plein visage, vous attraper les joues et vous forcer à les regarder, les affronter dans ce qu’elles ont de plus brut.
Astrid éclate de rire, tend la main pour pincer Anthéa là où elle peut. Renifle, pense à ses cachets qu’elle a laissé à la maison, n’a pris que ceux qu’elle avait au fond de son tote bag, seul bagage qu’elle a apporté. Ne sait pas vraiment comment vont se passer les prochains jours, sans les médicaments, parce qu’elle ne compte pas rentrer de si tôt.

Mais n’importe quoi, ils grossissent pas mes yeux… C’est toi l’illuminée, pas lui, peut-être.

Astrid joue avec le coin du plaid, fixe la jeune femme. Tente d’ignorer le livre qu’elle referme avec douleur, parce qu’Astrid s’en voudrait beaucoup, si elle avait ravivé des choses qu’Anthéa tentait d’oublier. Que ça avait été un accident, au début, l’ouverture du bouquin. Mais qu’elle avait été happée, qu’elle s’était trop retrouvée dans les mots, dans les gribouillis qui décoraient certaines pages pour arriver à le poser.
Elle inspire, repose les yeux sur les pétales qui se sont échappés. Repense aux mots qu’elle a lu, à la douleur brève, mais vive, dans les yeux d’Anthéa, s’acharne sur sa lèvre inférieure, comme si elle cherchait à en arracher la peau.

Je voulais pas lire, au début, j’allais le poser, mais c’était joli. Désolée.

Astrid pivote un peu pour mieux voir son amie. Mieux voir les émotions passer dans ses yeux, les mains qui bougent à mesure qu’elle parle, vienne s’accrocher sur ses jambes, dans des mèches un peu trop rebelles, contre sa poitrine, là où Astrid imagine le son d’un coeur qui commence à battre un peu trop fort, un peu trop violemment, si violemment qu’on le sent à travers la peau, à travers la cage si fragile censé le protéger autant que le garder sous contrôle.

Astrid garde le silence, pour une fois. Essaie toujours de capter ce qui passe sur le visage d’Anthéa, comme pour les arrêter, les figer dans le temps, les observer un instant, les chérir un peu, parce qu’Astrid elle aime peindre les émois, les passions, Astrid elle aimerait peindre l’amour - et qu’Anthéa, l’amour, elle l’a connu de la même façon qu’Astrid le connaît aujourd’hui.

Et pourtant, Astrid doit fermer les yeux, comme si la pureté des émotions qu’elle cherchait tant à voir avait fini par avoir raison de ses pupilles, par l’aveugler complètement. Ferme les yeux et écoute, la joue contre l’épaule d’Anthéa. Perçoit les vibrations légères sur l’épiderme lorsqu’elle parle, s’agite un peu, bouge légèrement. Les mèches qui tombent, se perdent sur le visage d’Astrid.
Et pendant un instant, une minute, Astrid se laisse engloutir par ce qui semble être son futur, ce que le destin lui a réservé. Se demande pourquoi on l’a fait aimer si fort si c’est pour le lui reprendre par la suite. Se demande si elle aussi elle dira je l’ai aimé, c’est du passé, c’est comme ça. Ravale sa salive
essaie d’être courageuse
rouvre les yeux
soupire.

Je veux bien croire qu’elle était jolie, mais elle avait clairement aucun goût, ça saute aux yeux.

Astrid sourit, un sourire un peu faible, un peu incertain, parce qu’elle n’est pas douée pour consoler, que personne ne lui a jamais montré comment on fait.
Elle soulève le plaid, le secoue pour l’étaler aussi sur Anthéa.
Regarde les pétales tomber à nouveau, s’envoler, se laisser mourir sur le sol.

Jamais les mots d’Astrid n’ont parlé d’Artiome. Certains s’en doutent, on en parle à mi-mot. Ashton qui, parfois, l’encourage à aller tout lui dire, mais Astrid elle nie. Vit presque comme si elle n’était pas malade, que les sentiments n’existaient pas.
Mais si Astrid doit mourir bientôt, elle a envie de parler de lui, une fois, une dernière fois. Libérer son coeur un peu, se dire qu’on l’aura compris, de dire à quelqu’un ce qu’il y a dans ses tripes, ce qui est si fort que des fleurs en ont poussés en elle, ce qui est si fort qu’elle en meurt. Une fois, une dernière fois, avant que l’indifférence teinte sa voix, que ses yeux ne s’allument plus, qu’Artiome ne soit plus qu’Artiome, qu’elle oublie tout ce qui faisait de lui un astre, tout ce qui avait fait qu’Astrid avait laissé la maladie l’emporter.

Il s’appelle Artiome - le type est tellement beau que même son prénom l’est, tu te rends compte ou pas ? Je l’ai rencontré quand j’avais… Onze ans, douze ans… Matthew, tu te souviens de Matthew je t’en ai déjà parlé, l’avait recueilli avant moi. C’était une peste, des fois, et d’autres fois il était adorable. Pas drôle, il faisait des blagues pas drôles, mais bon… Il avait appris deux trois trucs en suédois, quand mon russe était tout pété, je lui avais même pas demander, il l’avait fait de lui-même. Pour me demander d’arrêter de crier, surtout, mais il l’avait fait. C'est lui qui a baptisé Pash.

Astrid sourit, penche un peu la tête en arrière pour mieux voir Anthéa. Glisse ses mains entre ses cuisses, s’arrête un peu parce que le noeud dans sa gorge est trop fort, qu’elle se sent un peu pleurer, parce que les émotions ont toujours plus contrôler Astrid plus qu’elle ne les a contrôlé. Qu’elle les a toujours laissé l’envahir comme si elles étaient maîtresses.

Il me laisse des mots avant de partir au travail… Il aime pas du tout Twilight et il regarde avec moi à chaque fois. Il se comporte comme s’il avait quarante ans, des fois, on dirait un daron. Il a des tâches de rousseurs, quand on regarde bien, un peu comme toi. Y en a sur son épaule qui forment la constellation du cygne, il dit que lui il voit pas mais il voit rien du tout, pour commencer. Je suis sûre qu’il sait même pas à quoi elle ressemble.. Il fréquente plein de filles, comme si j’existais pas, alors que lui c’est tout pour moi, et j’arrive pas à comprendre pourquoi il m’aime pas. C’est pas sa faute, c’est des choses qui se contrôlent pas, mais je vois pas ce qu’elles ont de plus que moi, ce qui l’intéresse pas chez moi. Elles voient même pas un tiers d’Artiome, juste ses gros bras et sa belle gueule.

Serre le plaid, serre le coeur.
Astrid en a trop dit, ou pas assez. Ne sait pas si elle est soulagée ou si elle se sent plus misérable.
Serre les poings, serre le coeur.

Je crois que c’est bientôt fini, les fleurs. C’est différent de d’habitude, ça fait plus mal. Je sais que c’est bientôt fini. Mais j’ai pas envie de le regarder et de me dire que je l’aime plus. Je me vois pas vivre après ça. Ça fait moins mal, après les fleurs ?

Don't go, you're half of me now
But I'm hardly stood proud
I said it, almost

Astrid se complaît dans le silence un instant, celui qui vient après qu’elle ait fini de parler, fini de ressasser ce qui avait fait qu’Artiome avait volé toutes les étoiles du ciel, si bien qu’elle devait se tourner vers lui pour se repérer dans la nuit, qu’elle devait se tourner vers lui pour trouver un semblant de lumière, un semblant de quelque chose, ce qui avait fait qu’il avait éclipsé le Soleil, si bien qu’Astrid était dans le noir complet quand il n’était pas là, qu’Astrid fanait un peu plus à mesure qu’il s’éloignait.
Astrid se complaît dans le silence qui la fait réfléchir, elle aussi. Parce que les jours sont comptés, qu’elle le sait, et qu’elle sait aussi que s’il y a une décision à prendre, elle doit la prendre maintenant, dans les heures qui viendront, les jours qui viendront.

Astrid n’avait pas choisi grand chose dans sa vie. Le foyer dans lequel elle a grandi, elle ne l’avait pas choisi. La ville dans laquelle elle était aujourd’hui, elle ne l’avait pas choisi. Le seul vrai choix qu’elle avait jamais fait avait été de l’aimer, Artiome ; et de devoir, aujourd’hui, choisir de faire l’inverse, Astrid avait l’impression d’avoir ouvert son poitrail en deux et de devoir en arracher son coeur, à mains nues, sans anesthésie. D’hurler à pleins poumons sans qu’on l’entende, sans qu’Artiome ne l’entende, parce qu’il ne regarde pas vraiment.

J’avais oublié qu’au moins la moitié de la ville le connaît.

Astrid sourit légèrement. Juste un peu, juste assez pour qu’Anthéa sache qu’elle s’amuse de ce qu’elle dit. Mais pas assez pour que le sourire soit sincère. Accroche sa main à celle d’Anthéa, qui pend sur son épaule. S’y accroche comme si elle coulait, comme si elle mourrait, là maintenant. Emmêle ses phalanges aux siennes, cherche un semblant de chaleur.
Astrid aurait aimé qu’Artiome soit un secret, comme ces chansons que personne ne connaît et qu’on aime tellement qu’on se plaît à dire qu’elles nous appartiennent en quelque sorte. Qu’on aimerait les garder pour soit, comme si elles ne parlaient qu’à nous, ne jouaient que pour nous.

Artiome c’est comme ces chansons. Astrid aimerait le montrer au monde entier, qu’on admire comme il brille au soleil quand il sourit, comme il est drôle quand il a un coup dans le nez, comme il est doux quand il lit sur le balcon. Et pourtant, Astrid elle aurait aimé que le monde ne connaisse jamais Artiome. Qu’il n’y ait qu’elle qui le voit lire sur le balcon, qu’il ne sourit qu’à elle, qu’il ne rit qu’à ses vannes.
Qu’ils s’isolent dans une forêt, au fin fond de la Russie, là où la neige ne fond jamais, là où le monde ne serait qu’à eux, où le monde se serait arrêté aux sapins qui entoureraient un vieux cottage qu’ils essaient de restaurer.

Astrid n’aura jamais pu garder Artiome secret. Elle a essayé, a échoué, et ne peut pas s’en vouloir, parce qu’elle a fait ce qu’il fallait, fait ce qu’elle pouvait, que le reste ne dépendait pas d’elle. Que ce n’est ni sa faute, ni la sienne, alors la rancoeur ne devrait pas exister.

Et pourtant elle existe, la rancoeur. Discrète au début, bien dissimulée au creux de ses poumons. S’est étendue sans qu’Astrid ne s’en aperçoive vraiment - et même si elle s’en était aperçue, elle n’aurait rien pu faire d’autre que la regarder l’attraper par le cou, l’étouffer en permanence, l’empêcher de parler ou la faire trop parler. Griffer la peau de ses joues jusqu’à les faire saigner, faire pleurer ses yeux si forts qu’ils ont finis par s’assécher, recommencer.

Elle ne sait pas trop ce qu’elle attendait, Astrid.
Qu’Anthéa lui dise qu’elle n’a jamais été aussi heureuse que depuis que les fleurs l’ont emportée. Qu’elle se sent libre, qu’elle a l’impression de pouvoir respirer vraiment.
Elle ne peut pas dire ce qu’elle attendait, Astrid. Un signe, quelque chose qui lui dise qu’en fait, le destin, c’était pas Artiome. C’était de l’aimer, de le laisser tout briser autour d’elle, détruire toutes les fondations qu’Astrid avait durement bâti pour avoir un semblant de vie, un semblant de chez elle, un semblant de famille, parce qu’il y a quelque chose qui l’attend après les fleurs. Que c’est le début, pas la fin.

Astrid aurait préféré que ce soit le début, pas la fin.
Mais tout ce qu’Astrid préférait, l’univers semblait le lui nier. Refuser catégoriquement de le lui donner. Préférer la voir suer, se donner corps et âme pour des choses qui ne lui étaient pas destinées, et lui faire croire que c’était le destin.
Qu’Artiome c’était l’âme-soeur, que les planètes s’étaient alignées pour qu’ils se rencontrent, alors même qu’ils étaient nés dans des conditions qui faisaient qu’ils ne se seraient jamais rencontrés si l’univers et ses coups tordus les avaient laissé tranquilles. Qu’il y avait une raison derrière le désintérêt total d’Astrid pour les autres, le fait que son coeur n’ait jamais connu d’autres émois que ceux amenés par ses yeux.

Mais c’est la fin, pas le début.
Anthéa et sa voix douce, ses mots qui se cherchent pour ne pas se faire trop brutaux, pour la secouer sans lui faire mal, sans trop la briser, et qui pourtant sonnent le glas.
Astrid regarde les mains plus larges que les siennes, les doigts rugueux qu’elle caresse, laisse les larmes couler à flot comme s'il s'agissait des dernières.

Mais pourquoi ça vient pas ?

Interrogation éternelle, question qui restera en suspens jusqu’à la fin des temps, pourquoi il m’aime pas, Artiome ? pourquoi pas hier, pas aujourd’hui, pourquoi jamais ?
Parce qu’Astrid elle n’est pas dupe. Que si deux années, au moins, se sont écoulées dans l’indifférence, Artiome ne l’aimera pas miraculeusement demain, dans trois mois, dans trois ans, mille ans. Qu’ils se sont peut-être aimés dans une autre vie, s’aimeront dans une autre, mais que celle-ci, elle n’est pas pour Artiome et Astrid.

Je t’assure que j’ai essayé, mais ça veut pas partir. J’essaie vraiment, j’ai tout essayé. De voir d’autres gens, de lui en vouloir pour des trucs bateau en me disant que j’allais finir par le détester. De répéter en boucle qu’il en a rien à foutre ne me disant que j’allais le détester. Et ça marche pas, et je comprends pas pourquoi ça marche pas, ça aurait marché avec n’importe qui ?

Astrid a l’impression de perdre la tête, de devenir folle, parce qu’elle n’arrive pas à comprendre comment son coeur ne s’est jamais lassé d’attendre Artiome, pourquoi ça avait l’air de brûler plus fort tous les jours alors même qu’elle essayait d’éteindre l’incendie. Comme si plus essayait, plus les flammes s’embrasaient. Et quand elle n’essayait pas, elle y pensait tellement que le feu se ravivait de lui-même. Comme une boucle de laquelle elle ne pouvait sortir qu’en se laissant consumer toute entière.

Je suis partie parce que j’étais en colère et que j’avais pas envie de me défouler sur lui… Bon c’est vrai que je me cache, mais je savais que j’allais être invivable, et il a l’air tellement triste dès que je lui reproche quelque chose… Après je me suis dit que j’allais laisser les… farfadets faire ce qu’ils avaient à faire et que je reviendrai à la maison après, parce que ça va pas tarder à arriver de toute façon, autant que je nous épargne la partie désagréable où je vais tout le temps crier et pleurer.

Astrid appuie son front un moment sur les poings d’Anthéa, les serre un peu plus, laisse sa tête se remplir de sa présence, de l’oreille qu’elle lui tend, de l’épaule sur laquelle elle l’a laissé verser des larmes. De la porte qu’elle lui a ouverte, du plaid qu’elle glisse sur ses épaules quand Astrid est assise à même le sol, en culotte et en débardeur, complètement hors du temps et du monde. La laisse s’échapper, chercher les fragments de son propre passé.
Astrid renifle, se redresse et laisse le plaid glisser à terre, le froid mordre ses jambes nues. Croise son reflet dans la vitre, reflet pathétique, reflet dont elle doit se détourner, parce que c’est dur, de regarder ses propres pupilles et de ne rien y voir, de voir qu’elle est déjà loin d’ici.

Si les fleurs partent pas, que je finis par me noyer… Par accident, tu vois… Faut vraiment que tu me promettes de pas m’aider. J’insiste, j’en peux plus, j’ai trop donné, j’ai plus envie. Je dis pas que je le ferai, forcément.. Je sais pas.. Je me donne une semaine, deux peut-être, je verrai à ce moment-là. Soit elles font ce qu’elles ont à faire, soit elles partent toute seule, si j’arrive à oublier ses yeux d’ici là, ça viendra peut-être tout seul.. Sinon.. J’ai pas envie d’être égoïste comme ça mais je suis tellement fatiguée, Anthéa.

Elle ne sait pas trop ce qu’elle dit, Astrid. Ce qu’elle balbutie entre ses larmes, entre les halètement, les pauses qu’elle prend pour essayer de respirer un peu mieux.
Elle a juste besoin de se dire qu’Anthéa la comprend. Qu’elle la laissera faire, choisir ce qu’elle veut, décider d’où elle va. Que là où le monde entier cherche à la garder attachée à ses chaînes, Anthéa la laissera s’en détacher et les laisser derrière elle.

Don't go, you're half of me now
But I'm hardly stood proud
I said it, almost

Les démons ont été très heureux qu'Astrid s'exile près de la plage, chez Anthéa, là où elle sera si inexistante que c'est comme si elle n'existait plus. Comme si le monde tournait enfin sans elle, que l'équilibre était revenu. Que les choses étaient revenues à la normal, qu'Astrid ne faisait plus de mal là où elle était - à Anthéa, peut-être, ceci dit, et elle songea un moment à l'isolation totale, l'exil pour de bon, trouver un endroit où ses pleurs n'iront pas raviver les souvenirs trop durs de quelqu'un d'autre, quelqu'un qui lui aura ouvert sa porte immédiatement, séché ses larmes et tenu très fort quand l'envie d'aller se laisser couler se faisait trop fort.

Alors Astrid essuie vivement ses joues, appuie ses paumes sur son visage, comme pour briser le cycle incessant des larmes, espérer briser celle du destin.
Mais on ne change pas les sentiers battus si facilement, Astrid. Toute la volonté du monde ne suffit pas à le faire, tes bras si fins n'y arriveraient jamais. Peut-être qu'il faut juste accepter, Astrid, que les choses ne se passent pas toujours comme on l'aimerait. Accepter que tu vas marcher sur le sentier battu, jusqu'à ce qu'il s'arrête, et que tu ne pourras rien y faire. Que pleurer sur la route ne la ferait pas dévier, que tenter de la quitter pour t'enfoncer dans la forêt ne fera rien d'autre que te faire perdre du temps, te faire faire un détour inutile, te ramènera inévitablement sur le chemin que tu avais quitté auparavant. Au même point. Juste un peu plus détruite, un peu plus souillée. Que le reste du chemin tu devras le faire, le coeur encore plus lourd, les muscles encore plus meurtris, la folie qui a rongé un peu plus tes entrailles.

Les mots ricochent contre Astrid, comme s'ils essayaient de percer ses oreilles mais que les démons les lui avaient bouché. Appuyaient leurs mains dessus, regardait les mots tomber lamentablement au sol, ne jamais parvenir vraiment à Astrid. Elle les voit, les entend, mais le sens lui échappe. Elle ne comprend pas, ce que ça veut dire, t'as encore tant de gens à aimer.
Qui, quand, pourquoi. Pourquoi il faudrait qu'elle aime quelqu'un d'autre, pourquoi il faudrait qu'elle essaie. Pourquoi elle essaie, pourquoi pas Artiome, alors qu'il n'y aura personne d'aussi important, jamais.
Qu'elle aurait beau, peut-être, aimer quelqu'un d'autre un jour, ce sera jamais pareil que ce qu'il a fait naître, ce sera jamais aussi beau que sa main qui l'emmène sur la plage, les post-it collés sur la porte, les morceaux de papier glissés sous la porte, les bijoux trouvés, abandonnés, recueillis parce qu'Astrid a traversé un instant, qu'il a regardé les perles, vu son visage un instant.

A quoi bon aller aimer d'autres personnes, laisser d'autres personnes l'aimer, quand Artiome c'est l'âme-soeur, peu importe ce qu'il se passe entre eux, peu importe la réalité, peu importe la vie. Indécise en permanence, en suspens en permanence. Prête à abandonner pendant un instant, à se battre la seconde d'après, à tout lâcher le lendemain, à l'attendre éternellement le jour d'après.

J'essaie, je t'assure.

Elle ne sait pas quoi dire d'autre, Astrid. Ne sait pas quoi faire d'autre hormis appuyer son nez contre le bras d'Anthéa, la serrer aussi fort qu'elle le peut. Présence rassurante, un peu comme une maman, celle qui aurait du être là pour apaiser sa peine de coeur. Qu'elle se demande toujours, Astrid, comment Anthéa, alors même qu'elle ne la connaît que depuis peu, peut se soucier plus d'elle que Maman. Ce qui a merdé, ce qui a rendu Astrid détestable aux yeux de Maman, ce qui a fait que les yeux bruns ont arrêté de se poser sur elle, qu'elle a arrêté de lui sourire, de la faire jolie avant de la déposer à l'école, de la laisser veiller tard le soir avec elle, sur le canapé, à l'écouter essayer de lui répondre en russe.

Et Artiome, ce sera comme ça, avec lui aussi ? Les yeux bruns finiront-ils par se désintéresser, les sourires par disparaître ? Les doigts par se lasser d'écrire sur des post-it, de parer son cou des colliers usés qu'il trouve ?

J'essaie vraiment, c'est promis...

Astrid y repense un peu, aux mots crus d'Artiome. Elle y repense si fort que les diablotins s'agitent, ricanent, se plante sur les épaules d'Anthéa pour se faire bien voir. Tu te rappelles quand il a dit que t'étais rien d'autre qu'un brasier prêt à tout brûler avec lui? Que c'était ça, ce que tu étais ?

Astrid pense, Astrid réfléchit, essaie d'ignorer les démons qui dansent sous ses yeux. Le tarot, Frog, Pash, l'astrologie, la Wicca - mais est-ce que c'est vraiment toi, Astrid ? Est-ce que tu serais pas juste les flammes que tu répands.

Jamais ça ne lui était venu à l'esprit qu'elle devait peut-être simplement arrêter de se démener comme un diable, remplacer l'amour par la haine, se forcer à trouver des choses qui remuent ses entrailles tellement fort que l'amour finisse par s'envoler. Jamais ça ne lui était venu à l'esprit que se persuader qu'Artiome n'en avait rien à faire n'était pas la chose à faire - et pour cause, c'était faux, et tous les jours il lui montrait qu'il se souciait d'elle plus qu'elle n'essayait de s'en convaincre. C'est pour ça que ça n'avait jamais marché, de se convaincre qu'Astrid le laissait indifférent. C'était faux, et elle le voyait. C'était comme essayer de vider l'océan, d'éteindre les flammes par les flammes.
Jamais ça ne lui était venu à l'esprit qu'elle s'était effacée, Astrid. Oubliée, disparue, qu'elle ne cherchait qu'à vivre dans les yeux d'Artiome en oubliant qu'elle avait une vie en dehors de ceux-ci. Et ça lui paraissait fou, d'un coup, de s'imaginer comme Astrid, sans Artiome attaché à son nom. Juste Astrid.
Jamais ça ne lui était venu à l'esprit qu'elle n'arrivait pas à aimer correctement parce qu'elle avait fini par s'effacer volontairement. Que c'est dur, de ressentir les choses de manière saine, quand on n'existe plus vraiment.

Léger sourire. Pas aujourd'hui, on dit aux démons qui finissent par ramper sous les lattes du plancher, vaincus et agacés. Pas aujourd'hui.

Genre... La mer ?

Essuie sa peau une dernière fois, les vestiges des larmes, de la tritesse. Que pour ce soir, elle ne le sera plus, triste. Qu'elle a assez pleuré, assez laisser les diablotins lui gratter la peau. Regarde par la fenêtre l'écume se perdre sur le sable au loin, baisse les yeux au sol pour chercher du regard le vieux pantalon cargo qu'elle avait pris à Anthéa et qui, même avec une ceinture, lui tombait des hanches, parce qu'elle n'avait pas pris de fringues avec elle.

Tu viens voir la mer avec moi ? Je sais que tu la vois tous les jours, mais bon...