Ivo (Que tu me souilles malgré toi)

C'était censé être une soirée normale, dans votre appartement.

Une soirée normale, idyllique.

Un couple normal, la maladie évaporée, loin, très loin de vous.

Ca aurait pu être parfait, hein, Seb ?

Mais ça ne l'était pas (ça ne l'est jamais). Tout ce qui est simple devient compliqué, tout ce qui est compliqué devient presque impossible à résoudre. Tu t'enfonces, t'engouffres dans les prises de tête, les questionnements, les doutes et les méfiances. Tu le sais, pourtant, au fond, qu'il ne peut pas t'offrir plus. Que c'est déjà bien plus que tout ce que tu aurais pu imaginer.

Mais il a toujours
toujours
cette petite bête, là, bien ancrée en toi
celle qui te dit que c'est trop beau pour durer.

Et tu sais, qu'il touche d'autres corps que le tien ; et tu aimerais que ça te soit égal, au fond. Tu aimerais pouvoir t'en ficher, mais c'est encore plus complexe que ça. Tu t'en sers pour t'auto-mutiler, pour te torturer, pour te tordre et te plier. Ca te hante et tu n'arrives pas à lui en vouloir à lui, seulement à toi. Tu sais qu'il a un problème – comment pourrait-on ne pas le voir ? - et tu n'oses pourtant pas lui en parler.

Ton portable vibre alors que tu es en train de jouer à un jeu dessus, te faisant perdre aussitôt. Tu râles et te redresses du canapé, curieux du sms que tu viens de recevoir de la part d'un numéro inconnu.

Salut Ivo... C'était bien hier soir. On remet ça quand tu veux.

Suivi de... « Oh putain ! » Tu balances ton portable à l'autre bout du canapé comme s'il t'avait brûlé, complètement éberlué de ce que tu viens de voir. Tu n'es pas vraiment choqué de la nudité des uns et des autres, tu as vu beaucoup de corps dans ta vie – mais en voir un quand on ne s'y attend pas, c'est autre chose.

Tu te tournes vers ton petit ami, lentement, très lentement.

« Ivo... » Silence de quelques instants, le temps que tu reprennes tes esprits et que tu rassembles des mots cohérents. « T'as donné mon numéro au mec avec qui t'a couché hier soir ? » Autant y aller de but en blanc, tu sais à quel point il déteste qu'on tourne autour du pot mille ans.

Tu aurais voulu que
ça ne te fasse pas mal.
Tu aurais voulu garder tes distances, réussir à être détaché de tout ça, c'est normal que tu te dirais, on a rien dit à ce propos que tu te répéterais, et puis, c'est Ivo.
Voilà.
C'est Ivo.
Ivo, le tombeur de ces messieurs, le tombeur de ces dames.
Il n'allait pas tout laisser tomber pour toi, n'est-ce pas ?

Oui mais voilà – ça te fait mal. C'est plus fort que toi, c'est là, dans ta poitrine, ça te tire ça te tord, ça te griffe ça te mord. Tu les imagines, corps nu contre corps nu, tu imagines Ivo pousser ces sons qu'il pousse avec toi, tu l'imagines avec le même sourire que celui qu'il a quand il te touche, tu imagines et ça te fait tellement mal.

Ton regard se voile, bien malgré toi
parce que tu es incapable de cacher la vérité, cette sombre vérité qui est que
tu n'arrives pas à accepter ça.

Tu voudrais, pourtant. Tu voudrais, parce que vous seriez bien plus heureux comme ça, s'il ne te faisait pas souffrir, s'il pouvait continuer ses parties sans se soucier de toi derrière.

Il pose son livre et vérifie le méfait sur ton téléphone, poussant un juron qui te ferait bien rire si vous n'étiez pas ensemble. Mais voilà – vous l'êtes, et maintenant, ça t'est plus douloureux que ça ne t'est drôle. Il enfonce le clou, en plus, en parlant d'un one-shot deux fois. « Tu aurais pu éviter de lui passer mon num, que ça soit la première ou deuxième fois... » Que tu marmonnes dans une volonté de te rebeller qui se meure aussitôt, tellement tu y mets peu de vivacité.

Tes yeux se ferment un instant lorsqu'il te demande si tu as des questions. Oui, des millions ; elles tournent en boucle dans ton esprit, et l'une d'entre elles revient régulièrement. La plus idiote d'entre toutes, la plus niaise aussi. Est-ce que tu t'en veux ? Mais tu as encore trop peur de la réponse – parce que tu aimerais qu'elle soit oui alors qu'elle sera probablement non.

« Pourquoi tu ne me regardes pas ? »

Ca, en revanche, tu ne le comprends pas. Ca ne fait que nourrir ton espoir, celui qui te dit qu'il y a quelque chose d'autre, qu'il se force de faire ça, que c'est plus fort que lui ; celui qui te dit qu'il n'est pas responsable, pas complètement en tout cas.

Qu'il s'en veut, peut-être, de te faire ça.

Ca bug, dans ton esprit. Le contraste entre ce qu'il a fait, ce qu'il vous a fait, et ses agissements, est trop important pour que tu ne te poses pas de questions. C'est étrange, de le voir fuyant comme ça. Presque comme s'il avait... Honte. Mais Ivo n'a jamais honte. Tout ce qu'il fait, tout ce qu'il dit, il tend l'échine et l'assume entièrement, de bout en bout, il en montre même sa fierté. Vraiment, ça ne passe pas. Tu le fixes intensément et ce n'est même pas par colère. Tu es juste perdu. Blessé, mais surtout perdu. Tu essaies vraiment de comprendre et tu finis par lui poser la fameuse question. Pourquoi est-ce qu'il ne te regarde pas ? Pourquoi son regard n'affronte pas le tien, comme il l'a toujours fait, surtout lorsqu'il balançait sa bombe pour tenter de détruire votre relation, quelle qu'elle soit.

Il détourne le sujet en te demandant pourquoi il devrait te regarder et tu es complètement sur le cul de cette répartie molle. Ce n'est vraiment pas le Ivo que tu connais habituellement et ça ne fait qu'accentuer ton malaise. Il y a anguille sous roche et tu en es désormais certain. « Parce que tu regardes toujours ceux que tu poignardes Ivo. » Il les observe remuer dans leur souffrance, lutter pour leur survie, puis finalement capituler, et il se délecte du spectacle. Ce n'est pas ce qu'il est en train de faire et tu ne comprends pas. Ne veux pas comprendre. Tu ne veux pas te faire de fausses idées. De faux espoirs. Encore. Tu devrais te satisfaire de ce qu'il t'offre déjà, qui est déjà bien plus que tout ce qu'il n'a jamais donné jusqu'à présent.

Tu devrais.

Mais Ivo fait un pas en avant sans que tu ne t'y attendes et ne puisses t'y préparer. Un pas tellement grand que tu as l'impression qu'il vient de traverser un océan en une seule seconde. Tes yeux s'écarquillent en grand et ton souffle se coupe sous l'impact. Tu es obligé de reprendre une grande inspiration pour ne pas te noyer. Et soudain, comme ça, ta douleur est moindre (naïf). Parce que tu ne t'es pas pris la tête sur un rien ; parce qu'Ivo a bel et bien un problème plus gros que de coucher à droite et à gauche. Et sur le coup, tu as bien du mal à savoir quoi dire, quoi faire, surtout comment dire, comment faire. Pourtant, tu pourrais te demander ce qui le fait chier. D'avoir été grillé ? Ou bien d'avoir fait ça sans réellement le vouloir ? Le doute reste un peu présent – mais si peu. Parce que tu le connais suffisamment pour savoir qu'avoir été pris la main dans le sac ne l'avait jamais gêné jusqu'à présent.

Mais maintenant – maintenant, tout a changé. Et tu te rends compte à quel point Ivo aussi.

Tu finis donc par te rapprocher de lui sur le canapé. Etablir un contact physique est devenu ta priorité. Tu poses ta main sur sa hanche, par-dessus son haut que tu accroches, et ta tête s'approche un peu de la sienne pour venir chercher son regard. « Hey... » Ta voix est surtout teintée d'inquiétude, bien malgré toi. « … Qu'est-ce que je peux faire pour arranger ça ? » Parce que si tu ne sais pas, la meilleure manière est encore de lui demander. Vous avancez désormais main dans la main et s'il a besoin d'être guidé, surveillé, rassuré, alors tu le feras sans hésiter. Parce qu'il n'y a toujours eu que lui et ce, malgré la boue dans laquelle il t'a roulé maintes et maintes fois. C'est toujours toi qui a réparé ses conneries et tu le referas une fois de plus.