hymn for the weekend > Ft. Milo

Les corps se bousculaient.
Ils se bousculaient et raisonnaient comme le feraient les cloches de l’église. Les carcasses humaines se rassemblaient, se tassaient, s’unissaient afin de chanter la même note de corps.
Le contact humain n’était pas forcément la chose la plus appréciée de la mauvaise herbe. Cependant, une bonne bouffée d’air vaporeuse, mêlant sueur et chaleur, lui ferait des plus grands biens.
De toute manière, il n’est jamais trop tôt, ni trop tard pour s’oublier et se laisser aller le temps d’une soirée. Déposer le masque d’apparat, se retirer de sa propre enveloppe charnelle. Être quelqu’un d’autre. Au moins ça.

La semaine fût pénible, éreintante, irritante et fatigante. Les diverses préparations de ces derniers jours furent plus rudes qu’à l’accoutumée. Ophelia ne parvenait plus à se donner dans ses cérémonies et rituels. La petite voix qui ne chantait que pour elle su la charmer, et ne répondit pas deux fois à cette question : « Un p’tit verre ? »

Elle était las, subissant presque sa propre gravité alors que son corps fin était perché sur l’un de ces tabourets en hauteur. Son coude s’appuyaient nonchalamment sur le comptoir en chêne massif. Au loin, on aurait pu croire à une âme perdue. Son chemisier écru se fondait avait son échine laiteuse, son teint blafard. Sa chevelure fauve, elle, était sauvage et contrastait avec son air cadavérique et morne. Le malte valsait dans le fond de son verre, et son regard bleuté s’y perdait. Elle croisait ses jambes et pouvait presque sentir son jean loose se frotter sur sa frêle peau . Alors elle râlait en finissant d’une traite le liquide ambré.

La chaleur dans son œsophage lui semblait comme une renaissance. Son nez se tourna vers le serveur, le verre levé et vide. La trace de son rouge à lèvre carmin habillait malicieusement le verre qu'elle tenait entre ses doigts noueux.

Ophelia attendait silencieusement son breuvage. Elle était comme dans une bulle où tous les sons demeuraient en sourdine. Seule l’atmosphère moite et poisseuse de la marée humaine berçait son ossature. Ses orbes précieuses scrutaient sans but le bar déjà plein et vivant. Elles allaient de visages en visages, passant par toutes humeurs, par toutes émotions. D’autres étaient là, comme elle, à rincer leur quotidien fade. Elle souriait vainement, et s’empressa de boire une nouvelle gorgée de son nectar de joie éphémère.

Elle se laissait aller, le temps d’une soirée. Le temps de décompresser. Le temps de se retrouver au plus profond d’elle-même.

Et puis, elle soufflait en reposant lourdement son verre.

- « Qu’est-ce que j’ai a perdre, de toute manière. »

Qu’est-ce qu’une clope lui ferait le plus grand bien.

Ses ongles étripaillaient évasivement la chaire de son poignet. Ses mouvements lui semblait cotonneux. Tout doucement, l’impression de bonheur artificiel et éphémère qu’elle recherchait commençait à l’accueillir dans son âtre chaleureux.
Elle marquait vite, sa sensible peau. Ses fines griffes se baladaient sur son autre main posée sur le comptoir de chêne massif. Elle tapotait mécaniquement, d’un rythme incertain, sa manucure en attendant son prochain verre. Les cliquetis, échos de son cœur enclin au néant.

Une silhouette qui se mouvait tel un spectre venait de faire son apparition. Ophelia ne le remarquait pas tout de suite. Du moins, elle ne cherchait pas à porter son attention vers l’inconnu. Elle ne retenu que son soupire de surprise face à son avide amertume.

L’ourlet de ses lippes carmines se redressait en un pâle sourire presque satisfait. C’est souvent cet effet là, qu’elle procurait aux passants, aux manants cherchant à se perdre comme elle le faisait C’était aussi ses réactions, à lui. Ses petites réflexions quant à son besoin de se remplir le cœur de paradis artificiel et autres liqueurs de bonheur.



Lentement, son menton pointu se tournait vers l’homme qui se perchait non loin d’elle. Sa barbe de trois jours était probablement la chose qu’elle préféra remarquer en premier lieu. Non pas que cela lui donnait un air négligé. Elle s’accordait plutôt avec sa tignasse désinvolte et libre. La nonchalance de sa posture respirait cette revendication d’assurance. Ce fut comme une bouffée d’air frais, pour la mauvaise herbe.

Ophelia restait silencieuse. Ses orbes bleus scrutaient vaguement l’anonyme qui tenait son verre désespéramment vide et si sec qu’une mouette ne pourrait s’y rafraîchir.

Son nouveau verre se glissait habilement entre ses doigts fins. Ses bagues faisaientt malicieusement chanter le récipient au style d’une autre époque, digne de ses films noirs favoris. Elle empoignait son godet comme le ferait un gangster fugitif tout en provoquant son premier contact visuel avec sa rencontre incongrue. Il l’intriguait, le roseau.
Sans détour aucun, ses iris se plantaient dans le vert profond et brumeux de son camarade de beuverie à venir. Sa voix lente et rocailleuse, comme les notes traitantes d’une vieille boite à musique, raisonnait et laissa échapper un rire cristallin des lèvres de la jeune femme. Ophelia levait son verre vers lui, comme pour trinquer en avance. Mais elle ne le portait pas à ses badigoinces.

Il était amusant, le roseau.

- «  Si cet avantage me permet de passer une agréable soirée à me détruire le foie, alors je le prends avec grande joie. »

Elle riait comme pour briser son propre silence. Son regard se portait sur le barman. Elle levait davantage son verre comme pour l’inciter à tenir la même qualité de service qu’elle bénéficiait, à l’inconnu à ses côtés.

- «  Je ne toucherais pas le fond de ce verre tant que cet homme ne soit pas servit. Empressez-vous, j’ai grand soif... »

Elle avait soif, et c’était peu si bien dire. Le désir de se mettre minable était si présent, si tentateur et intrusif. Si charmeur et si persuasif. Sentir le breuvage brûler son corps comme la fleur l’avait auparavant fait. Serait-ce une vrille, un mauvais choix ? Qu’importe, l’interrupteur de la désinhibition était déjà enclenché.


- « Je paye la tournée de bonheur, si vous le voulez-bien. » Elle scrutait le barman qui versait, avec ton son savoir faire, le verre de l’inconnu. « Et si vous avez des cigarettes. Je crèverais d’en griller une. »

Son sourire franc, désarmant, fendait son doux minois. Les ridules qui ornaient ses yeux, soulevaient la peau de ses joues rebondies et rosées. L’œil brillant, elle semblait ravie de la présence de cette drôle de plante. De cet individus visiblement ici pour les mêmes raisons que la mauvaise herbe.


On est comme deux gouttes d’eau, on se ressemble, comme provenant de la même mer. On est comme deux ruisseaux qui se rassemblent, pour faire de grandes rivières.

La pointe de ses petits escarpins frottait péniblement sur le-repose pied en bois massif du tabouret. Ses talons, comme bien d’autres avant les siens, ont du créer de nouvelles marques dans la matière, comme pour graver son passage misérable.
Ses doigts fins se détachaient quelque peu du verre qu’elle tenait, comme si la chaleur de son corps pouvait altérer le goût de son breuvage d’évasion.

Ses orbes étaient encore claires et pleines de vie. Lascivement, sa main droite se perdait dans les ondulations naturelles de sa chevelure fauve. Ophélia replaçait distraitement quelques mèches derrière son  oreille en orientant son buste vers l’inconnu.


Les notes du roseau caressaient le creux de son oreille nue. Il riait doucement, et elle souriait silencieusement. Il était amusant, cet homme à la prestance étrange, et aussi surprenant que cela puisse paraître, familier. Il tendait son verre pour trinquer. La carcasse de la rouquine ne se fit pas prier. Les verres chantaient à l’unisson d’une mélodie des plus réconfortante. Son minois crayeux s’illuminait à ces ondulations délicieuses.


- « Sans offense aucune, le cœur d’un homme est si simple qu’un liquide doré pourrait le rendre heureux. »


La pulpe de ses lippes charnues se perdait et se mêlait avec le malté tourbé, dont la tonalité des saveurs lui rappelait ses vieilles terres du Nord. Si elle se concentrait suffisamment, elle pourrait presque sentir les vents frais fouetter ses joues rosies par la fraîcheur mordante. La brume aurait puis lui monter à la tête, lui donner cette légèreté tant souhaitée, mais son ancre était à ses côtés, à lui tenir compagnie, un verre de whisky à la main.

Tout en reposant son verre encore ambré, elle le détaillait avec retenue, et laissa échapper un sourire qui exprimait son rire mutin. Bien évidemment que toute femme ait toujours un coup d’avance.

Ophelia profitait du temps de silence pour reporter de nouveau son verre à ses lèvres. Elle se délectait de cette liberté. Liberté qui avait tout de même un prix, et des conséquence. Qu’importe. Il fallait remplir le vide de son cœur avec quelque chose. La nourriture était bien trop écœurante. Son appartement était déjà bien trop encombré d’objet en tout genre. Et puis, qu’on se le dise… Ses artifices qui font planer sont bien plus efficaces et séducteurs. Pourtant, elle ne le bu d’une traite comme son premier verre.

Elle semblait surprise. Son regard s’éclaircit lorsqu’il reconnut la mauvaise herbe. Son godet encore coloré se posait délicatement sur le comptoir. Pour davantage atténuer le bruit de l’impact, elle accompagnait le mouvement à l’aide de son petit doit sur le plat du verre. Ses yeux bleutés se posaient sur lui, sans amertume, sans rancœur. Elle l’observait avec  pureté d’âme qui lui appartenait.

Elle se souvenait, elle aussi, de cet homme et de sa gamine à qui la Mère du foyer leur a été arraché. Si injustement.


- « Mais vous êtes Monsieur Fowler, c’est bien ça ? » Elle attendait son retour, mais il s’empressa de s’excuser, comme si ses propres paroles étaient prohibées. « Ne vous excusez surtout pas de ça. Je me souviens très bien de vous et de votre épouse. »

Ophelia marquait un silence avant de descendre, sans vergogne, son verre. Elle demeurait silencieuse quelques instants.

- « Vous savez… Milo, si je ne me trompe pas ? Le cabinet garantit un suivit après les funérailles. De manière professionnelle. Ou encore de manière peu habituelle, si je puis dire. Mes portes vous seront toujours ouvertes, pour vous comme pour votre fille. »

Elle déposait le verre avant de lui offrir un sourire simple, mais son regard si pâle parlait pour elle. Même si son cœur était éteint, elle ne pouvait que comprendre cette perte et cette détresse face à cette grande séductrice qu’est la Mort. La tête rousse restait interdite et l’observait presque innocemment. Elle ne pouvait que le comprendre. Elle, éponge humaine, pouvait ressentir cette mélancolie au goût amer.

- « Avec ou sans impolitesse, je ne dirais jamais non à un verre aimablement offert. J’en serais ravie. »
Leurs regards croisèrent celui du barman qui ne pipait pas mot, mais qui sut faire comprendre que les fumeurs n’étaient pas admis. « Le p’tit tube de nicotine est bien tentateur. »

Son sourire fleurissait aux bords de ses lèvres légèrement décolorées. Son rouge à lèvre avait marqué le nouveau verre de teinte carmine. Son corps longiligne initiait le mouvement. Doucement, elle descendait de son perchoir en attrapant habilement son sac à main et sa veste en cuir noire. Par politesse, elle ne prit pas les devants, mais attendait sagement que l’homme à la barbe revêche emboîte le pas vers l’entrée du bar chaleureux.

Et elle riait tout simplement. Il n’avait pas tort, le roseau. Si peu de chose pouvait alléger le cœur des Hommes. Le rendre heureux. Ici, en l’occurrence, il s’agissait bien de ce liquide ambré aux douces nuances dorées. Elle s’en délectait tout autant que son acolyte d’un soir, son acolyte de beuverie. Ophelia ne lui répondait pas, son rire cristallin le faisait et s’exprimait pour elle, comme pour son regard rieur.

Peu à peu, ses épaules si tendues et si serrées dans son chemiser écru, se détendaient et laissaient s’échapper peu à peu la pression quotidienne de sa propre existence.


C’était agréable pour elle, de lâcher prise de cette manière. La brume lui montait lentement aux yeux. La douce chaleur l’embrassait délicatement et son souffle aux effluves d’alcool l’engourdissait à petit feu.


Loin de là l’idée de passer une soirée à se foutre en l’air le foie avec une âme en perdition qui avait franchi les portes de son cabinet. Après tout, la Mort frappe partout, là où elle le souhaite. Dans les corps comme dans les corps. A s’en étripailler les sangs. Tout ça lui semblait si abstrait, si loin lointain. Si injuste. Inconsciemment, elle se mordait l’intérieur des joues et des lèvres, comme pour contenir son trop-plein d’émotion.



Oh, Ophelia, cette âme si pure, et si dure.


Sa voix similaire aux vielles note d’une berceuse l’arracha de nouveau de ses tourments. Elle enfilait habilement sa veste en cuir et suivait avec un léger sourire aux lèvres son inconnu. L’idée de pouvoir s’en grillait une l’enchantait plus autant qu’une gamine face à son gâteau d’anniversaire.

La dernière fois que le tabac avait ou flirter avec ses poumons datait de sa rupture. De son amertume au fond de son cœur. Comme pour combler le manque de ses fleurs qui lui irritaient la gorge.


L’air frais et vivifiant la secoua légèrement, et lui remit quelques idées en place. La brise dissipait légèrement la brume qui s’installait dans le fond de son regard bleuté.

La mauvaise herbe se vit offrir le tube de nicotine, qu’elle attrapait habilement de ses doigts noueux. Le filtre entre ses lèvres, Ophelia se penchait machinalement vers le briquet tendu vers elle. Comme cette odeur lui avait manqué. Le fin papier brûlait et laissait découvrir ses premières saveurs de tabac fumé.

Un bon verre, une agréable compagnie surprise, et une bonne clope. De quoi la rendre un brin heureuse.


- « Il n’y a aucun mal, rassurez-vous. Qui irait retenir le prénom d’une conseillère après tout » Elle riait légèrement avant de libérer sa fumée. « Vous pouvez m’appeler Ophelia. »


Sa main libre alla s’enfoncer dans sa poche arrière de jean tandis que son dos épousait le mur frais derrière elle. Elle l’écoutait calmement. Ses mots coulaient comme le ruisseau qui gelait en début d’hiver. Elle ne pouvait que sentir l’émotion dans sa voix calme. Elle revoyait le tableau sous ses yeux pâles. Lui, et sa fille. Elle tirait une longue bouffée comme pour brûler des souvenirs, et les laisser s’enfuir au rythme du vent d’Auckland.


- « J’étais tellement jeune à l’époque. J’ai certainement dû oublier de mentionner certains points. Vous aviez l’air si solide pour votre fille. Ça m’avait impressionné, à l’époque, j’vous avouerais. » Elle glissait ses orbes précieuses vers le grand homme, observant les teintes veridiennes de son regard perdu dans les volutes de brumes au parfum nicotine. « Quand bien même, sachez que je serais présente pour vous, sans pour autant porter la casquette de la professionnelle. »


Le fin papier brûlait et laissait découvrir ses premières saveurs de tabac fumé. Tel un roque, le roseau semblait fendre l’air. En sentant l’émotion dans le regard de Milo, Ophelia fixait à son tour le petit bout incandescent de sa cancerette, comme hypnotisé par les braises et les cendres qui s’écrasaient sur le bitume si froid.


- «  À croire que je suis un cow-boy, à vous entendre parler ! » Moqueuse, rien que trop peu. « Certainement pour les mêmes raisons que la plupart des personnes comme nous. »



Elle se redressait et le regardait en laissant échapper un sourire évasif.


-  « Pour m’oublier un peu. Et me rappeler que je suis qu’une simple humaine, une mauvaise herbe parmi tant d’autres. »


Le clin d’œil furtif ne la laissa pas de marbre. Alors elle y répondit avec quelques maladresses, charme qui n’appartenait qu’à elle.