(terminé) gwen » apraclonidine

Même boulot, nouveau secteur.
Un changement, que tu avais demandé, qui t’étais inculpé.
Ils avaient accepté ; en toutes connaissances de causes ; en voyant les nuits blanches que tu enchainais, mais pas pour les raisons qu’ils pensaient,
pas du tout ;
le vol de médicament se faisaient de plus en plus compliqué.
La raison ?
elle manquait,
la douleur ?
elle continuait,
et le peuple pleurait, et la maladie gagnait.
Et toi, Gwen, tu te mourrais à petit feu
comme toujours
physiquement, mentalement
tout était mort, maintenant.

Mais l’hôpital ne pouvait se permettre plus de perte du personnel ; non. Alors tu avais été envoyé là-bas, chez un anesthésiste ; un de ceux que l’on disait mort, qui avait été une victime, à son tour, après un bête accident.
Les rumeurs circulaient ; sur toi aussi, peut-être.
Mais tu n’entendais rien
(et si tu entendais, tu te devais
de les faire
taire.

à jamais.)

Un coup sur la porte ; une main qui lisse ta blouse.
Le regard qui se pose sur le médecin ; pas un regard, à peine un mot.
Un sourcil qui se hausse ; au moins, il n’a pas l’air bavard – hagard, peut-être.
« Bowers. Gwendoline Bowers, Docteur… ? »
Tu te souvenais très bien de son nom ; quelque chose en Gold. Tu en avais fait un jeu de mot, tu te souviens – celui qui gagnait l'or.
Devant toi, rien n’avait l’air d’être en or.
Et certainement pas son corps ; la canne à ses côtés te disait tout ce dont tu avais besoin de savoir là-dessus.
« Votre nouvelle infirmière, il me semble que l’on vous a prévenu. »
Tu n’avais pas le temps de faire toutes les présentations ; et pendant que le monsieur ne se décide pas à te jeter ne serait-ce qu’un seul coup d’œil, ton regard, lui, essuie les étagères, enregistrant les places et positions de ce dont tu pourrais avoir besoin.
Une véritable mine d’or.

Tu pouvais dire que c’était un gold win, mais uniquement dans ta situation.
Lui, assis devant toi, à ruminer sa paperasse, ne semblait certainement en être une
de mine d’or.

Slam ?
Tu pinces tes lèvres ; tu avais oublié cette information.
Ou son nom était plus resté que le prénom.
Presque envie de le lui demander, tiens, s’il en fait
Du slam.

Tu restes de marbre alors qu’il récupère ta feuille ; la jette ; se relève finalement, prend sa canne ; jambe droite qui ne va pas, notes-tu.
(toujours garder la faiblesse des autres en tête)
(pour le combat)
(pour survivre)

« Noir. »
Toujours noir ; pas de sucre pour adoucir, pas de lait pour changer la couleur.
Tu l’aimes amer ; c’est comme ça qu’il te garde éveillée, c’est comme ça qu’il te garde en vie.
Tu te rapproches ; non dans l’optique de t’asseoir – aucune envie de faire ami-ami.
Vous avez du travail sur les bras.
Lui, avec sa paperasse ; toi, avec les clients que tu sais vont venir.
On te refourgue toujours les patients des autres secteurs ; il n’y a jamais assez d’infirmière.
Pas en période de crise.
Plus maintenant.
« ça va aller, merci. Il y a beaucoup de chose à faire. »
Et tu peux parler debout ; tu peux boire ton café debout.
Te tenir à égale hauteur de ton adversaire ; du docteur.
Canne ou pas ; tu restes petites. Une jeune fille frêle, certains diraient – ils ne voient pas les muscles, ils ne voient pas la détermination.
Juste ce que tu leur montres ; quelqu’un qui aime son travail, ils diraient.
Qui aime vivre (non)
Un petit rayon de soleil (non)
Juste une femme blonde et banal, comme on en voit tous les jours.

« ça fait longtemps que vous travaillez ici ? »
Pour continuer la conversation ; pour se renseigner un peu.
A quel point il connaît le coin ; l’hôpital.
Cette salle – dans laquelle tu voleras ce dont tu as besoin.

Dans ses yeux, quelque chose se passe.
Contrariété.
Énervement.
Il n’a pas apprécié ; le noir, ou le fait de refuser de s’asseoir ?
Alors tu l’observes à ton tour ; ne le lâche pas tes yeux, ne rompt pas le contact.
Il faut se lever tôt que tu perdes à ce jeux, Gwen.
Alors tu l’observes toujours et encore ; quand il vient poser la première tasse, quand il repart, quand il prend la seconde tasse – tu vois bien qu’il a l’habitude, qu’il a appris à faire ça.
Un handicap n’en est que lorsqu’on le pense comme tel, selon toi.
Tu n’as jamais été handicapée, mais tu as vu des hommes et des femmes se battre en l’étant ; c’était leur plus grande force, ce qui les encourageaient à continuer.
Et si ce n’était pas le cas pour le Docteur Goldwin ?
Pas ton problème.
Tu en gérais déjà beaucoup, des handicapés.
Et ce n’était pas physique, mais mental. La population étant grande, aussi.

« J’insiste ; je vous remercie pour l’offre. » (mais non merci, signifies-tu)
Tu resteras debout ; un œil sur la porte et l’autre sur le bon docteur.
Ne jamais tourner le dos ; à qui que ce soit. La porte ouverte – jamais tu ne lui montreras ton côté faible ; et cela va de pair à ton vis à vis.
« une urgence peut arriver rapidement. » une excuse inutile ; il le sait tout aussi bien que toi.
Mais pour expliquer ; pour essayer de dire que ce n’est pas que ton esprit de contradiction ou ton avis de ne pas suivre les ordres.
Ordre qu’il semble vouloir commencer à te donner.
« je pense avoir une bonne idée des choses à faire ainsi que des endroits où trouver ces dites-choses. »
Il n’avait pas lu ton dossier ; il ne s’embêterait pas de vouloir t’expliquer, autrement.
Accoudé sur l’armoire la plus proche du bureau, ta main prend le café en offrant un ‘merci’ de politesse.
« j’ai l’habitude. Je connais mon métier. »
Multiple casquette que tu avais là ; être anesthésiste en faisait aussi partie. Tu n’avais vraiment eu le choix ; à la guerre, il n’y avait que peu de professionnels.
Alors c’était vous, les infirmières
les docteurs de médecine générale
ou tout autre corp médical présent.
Qui devait apprendre
encore et encore
multiples casquettes qui s’entassait.
‘infirmière’ n’était qu’un mot de ta formation initiale ; pas de tout ce que tu pouvais faire.
Même certains opérations de chirurgie étaient de ton ressort.
« j’ai été muté, après la guerre. Je préférais être loin de mon pays, voir autre chose. »
Un nouveau paysage
nouveau monde
nouvelle vie.
Une option pour oublier
faire comme si
(si tout allait bien)
(si tu n’avais pas de séquelles)
(jamais)
Et c'est ton accent qui roule sur ta langue, british à souhait malgré les plusieurs années passées ici.

« Je ne voulais pas que mon expérience sur le terrain ne serve à rien. Et ils avaient besoin de personnels ici. »
Avec la maladie
cette explosion redoutable
presque pire que la guerre ; insondable.
Immobile
invisible.
Il n’y a pas de meilleur arme que l’on ne peut pas voir.

« vous êtes originaires d’ici ? »
Pour que la conversation continue ; qu’il ne semblait pas vouloir te laisser travailler tout de suite.
Après tout, la seule chose dont tu aurais réellement besoin de savoir, ce serait le triage de dossier dont, tu es certaine, tu connaîtras rapidement – fouiller la salle semble un bon moyen de savoir où et comment sont les choses, exactement.

Pas de réponse ; pas de répartie.
Pas l’envie, peut-être, aussi.
De se battre avec toi ; peut-être est-il plus intelligent qu’il n’en a l’air.
Peut-être que les bruits cours, aussi ; sur toi, celle qui sait trop, celle qui ne devrait pas être là, mais dans les labos d’en haut.
Mais tu n’es pas chimiste ; tu n’es pas scientifique.
Tu n’es qu’une petite infirmière qui continue de sauver les vies autant que faire se peut.
Par balle ou par les fleurs ; ça reste la même histoire.

Quelques gorgées et tu l’écoutes ; il n’est jamais parti.
Il doit se sentir bien, chez lui.
Il doit avoir trouver sa place, lui.
Quelle chance.
« Vous n’avez pas eu besoin de trouver votre place, alors. Je vous envie. »
Les voyages n’en finissaient pas ; ne le sont toujours pas.
A toujours vouloir te poser ; à ne jamais y arriver.
Des fantômes qui restent
qui te hantent
de jours comme de nuit
toujours les mêmes.
(et parfois des fleurs)
(qui tombent)
(durement)
(lentement.)

« Aussi royal que toute la planète peut le penser à travers les yeux des journalistes. »
Le sang royal ; l’accent de la haute ; de la réussite.
Il n’en était rien.
Qu’un pays qui s’accrochait à des valeurs archaïque, à une dynastie qui ne voulait plus rien dire.
Le pays n’avançait qu’à moitié dans son envie de rester roi ; roi du monde avec une reine à sa tête ; assez roi pour refuser la coalition européenne ; assez roi pour s’en mordre les doigts par derrière.
Des abrutis ; tous autant qu’ils étaient. L’Angleterre ; les Etats-Unis ; La Russie ou la Chine ; ou bien plus encore ; toutes ses puissances qui se voulaient reines du monde en écrasant les autres.
Parfois, tu te pensais anarchiste ; à quoi bon se battre quand des vies étaient en jeux, après tout.
Des jeux d’enfants qui ne mettaient en scène que les plus grands de ce monde en délaissant leur population ; des abrutis, pour toi.
Et les journalistes s’en léchaient les babines ; ça faisait de la rentrée d’argent, après tout.
Rire sec ; rire jaune, tu lâches finalement ; « ce n’est pas qu’à cause de la guerre que je suis partie. »
Et si tu pouvais le changer ton accent, malgré la certaine fierté britannique et le respect que l’on t’octroie parfois avec, tu le ferais.

Tu hoches la tête à sa question, posant la tasse sur le rebord de table de nouveau et sort un carnet avec stylo attaché de ta blouse.
Parée, tu ouvres les pages et l’écoutes lorsqu’il te donne les missions du jour.
Rien de bien difficile
une routine comme une autre
un peu plus changeante
un peu plus original
un peu plus surprenante.  

Tu règle de toi-même la liste des priorités lorsqu’il te donne quelque détails ; tu sais faire, ça, les signatures d’abord, les envoyer aux supérieurs pour qu’ils se chargent du reste, et tout le tsouin tsouin.
Le carnet se ferme ; tu finis ton café, assez vite ; le lave de toi-même dans le petit évier à disposition à côté de la machine à café.
Tu t’excuses, allant commencer ton travail ; les opérations qui requièrent ton assistance est marquée, tu iras lorsqu’il y aura besoin, lorsqu’il sera temps.
Mais en attendant, la liste notée sur ton carnet sera rayée dès ce soir.


La journée n’était pas forcément longue ; fatigante, peut-être.
Plus que les autres.
Un nouveau secteur signifie des nouvelles rencontres ;
Trop de nouvelles rencontres.
Tu n’aimais pas t’allonger en présentation, surtout quand la plupart connaissant ta réputation d’infirmière touche à tout et qu’ils voulaient en savoir plus ; non.
Juste, non.
Tu n’avais pas signé pour ça ; tu ne signerais jamais.
Tu avais fait ton travail ; souries poliment aux nouveaux venus, clients comme personnels qui venaient te voir ; tu avais assisté le Dr Goldwin aux opérations prévues – il n’y en avait pas beaucoup, pour cette journée, qui s’était finalement terminée.
Un pot d’arrivée, t’avais proposé tes collègues ; décliner n’avait pas été simple, mais tu avais réussi à filer sans avoir à y aller.
Trop de travail, vous savez
Je dois commencer à m’y faire
Voir les derniers détails du poste

Du bullshit, de bout en bout.
Mais tu soufflais ; assises au bureau que l’on t’avait préparé, non loin du Dr Goldwin, tu terminais de voir les emploi du temps chargés pour les semaines à venir.
Si cela ne t’embêtait pas vraiment (c’était ton travail), c’était plus gênant pour réussir à récupérer les médicaments dont tu avais besoin.
Tu allais devoir la jouer fine ; être constante.
Ne pas trop en prendre d’un seul coup ; cela finirait pas se remarquer.

Tu fermes finalement le livre des rendez-vous et te déplaces jusqu’au bureau de ton supposé supérieur, toujours présent, toujours assis. Il n’était pas là lorsque tu avais récupéré l’agenda et quelques dossiers dont tu avais besoin, concernant les patients du lendemain.
Tu t’approches, rangeant là où tout doit être normalement. La nuit commence bientôt à tomber, dehors.
« Vous restez toujours aussi tard ? »
Si toi tu le faisais, tu savais qu’il ne s’agissait que d’exception. La plupart des infirmières qui avaient tes horaires partaient ; les médecins et professionnels aussi, laissant place à la garde de nuit avec plaisir.  

Toujours là, toujours au poste.
Ça ne t’arrangeait pas mais tu n’en montras rien ; tu n’aimais pas savoir que tu allais rester plus que nécessaire.
Et tu aimes encore moins l’idée de partir pour revenir ; cela serait étrange, pas naturel.
Prétexter d’oublier ses affaires une fois passerait ; pas deux, ni trois.
Ce soir ; tu resterais. Jusqu’à ce qu’il parte – pour évaluer ; l’heure ; ses habitudes.
Nouveau secteur signifie certes un accès plus facile, mais des nouvelles routines de chacun à noter, à ne jamais oublier.
Tu connais les risques ; et encore plus ceux dehors, qui ont besoin de leur dose.

« Je n’en doute pas, Docteur. »
S’il te forçait la main, il en aurait le droit ; tu ne pourrais rien dire.
Tu travaillerais comme il te le demanderait – rétribution prévue, évidemment. Il était trop de coutume de demander des heures supplémentaires et de ne pas être payée ; tu connaissais les bails, déjà.
Sa question te prend au dépourvu mais tu hoches la tête, sortant de ta poche de pantalon l’appareil électronique en question.
Et, alors que tu allais lui demander ce pour quoi il en avait bien besoin, son compliment te précède.
Tu n’en réponds rien ; il n’y a rien à répondre. Tu as fait ton travail – pas de quoi t’en féliciter, vraiment.
Tu ouvres de nouveau la bouche, tentative de lui demander pourquoi donc il voulait savoir si tu avais ton téléphone, qu’à nouveau il te coupe juste avant ; réponse dans un plateau d’argent.
« Oh. Ce n’est pas vraiment la norme qu’un docteur donne son numéro à son infirmière. Sa nouvelle infirmière, Docteur Goldwin. » hausses-tu un sourcil, sourire en coin que tu as laissé échapper.
Néanmoins, tu sais très bien qu’il ne s’agit en rien d’un approche étrange afin d’avoir ton numéro ; si tu as des soucis qui pourraient venir secouer ton travail – et par la même, le sien – il en serait tenu au courant.
Marié à son travail, te souviens-tu.
Après avoir perdu l’amour de sa vie ; son travail avait remplacé son cœur.
« Je vais vous donner le mien également, s’il y a quoi que ce soit. »
Pour une opération d’urgence ; pour toutes autres informations qu’il pensera importantes sur le moment.
Tu ne promets pas de répondre ; les urgences personnelles hors du temps de travail passent devant le reste.
Goldwin n’était pas personnel, loin de là.

« Demain matin nous avons une longue liste d’opération. J’arriverai plus tôt pour préparer la salle et les registres. »
Et peut-être être plus chanceuse dans la pêche aux médicaments si ça ne donnait rien ce soir.
(ce que tu n’espérais vraiment pas)
(les stocks restant étaient trop bas)
« Je vais rester encore un peu pour terminer des papiers. Me familiariser avec les nouveaux bureaux. » qu’un demi-mensonge ; vraiment.
Petite ouverture pour qu’il te dise si lui aussi allait rester ou non.
(et tu espères très fort que non)
Mais tu ne pouvais pas te permettre d’attendre ; qu’il se décide à te donner les informations nécessaires ; tu devais prendre les devants.
« Souhaiteriez-vous une tasse de café, si vous restez également ? »
Et rendre la pareil pour le café ; dans un même temps.

Aucune surprise, en effet ; au vu des cernes et de son visage livide comme un vampire, tu te doutais qu’il passait la plupart de son temps (de sa vie) au travail.
Dans ce bureau ; peut-être la salle d’opération.
Mais surtout ce bureau ; les papiers et l’arrangement laissaient penser que c’était devenu personnel, malgré le peu de chose qui pouvaient vraiment dénoter sa personnalité.
« J’espère bien que vous rentrez chez vous, Docteur. J’aimerai éviter un cadavre personnel sur les bras. Un mort, et je m’en vais. » pouffes-tu légèrement.
Car s’il te claquait vraiment entre les doigts, ça le deviendrait ; personnel.
Et peut-être aussi était une invitation à ne pas rester, aussi ; qu’il rentre chez lui, qu’il se pose ; se morfonde ; se laisse mourir de chagrin.
Tu n’en as que faire tant que ce n’est pas ici ; dans cette pièce ; dans le cabinet à côté où repose la drogue – celle que tu veux.
Celle dont tu as besoin.

Un mot et il reste ; écho dans ton esprit alors que tu lui souries poliment en allant enclencher la machine à café.
Tu te bafferais.
Te foutrais des tartes.
Tu n’en finiras pas, ce soir.
Au moins, tu notes ; ne jamais dire café à la fin de la journée.
Sauf si tu voulais effectivement qu’il reste – mais pas aujourd’hui.
Certainement pas, non.

Tu te retournes, poses la tasse à ses côtés avant de prendre la tienne ; toujours debout, à égale distante de son bureau et du tien, cette fois-ci.
Et alors qu’il prend sa première gorgée, une pensée te traverse ; le droguer.
Tu pourrais le droguer.
Un somnifère de ta collection ; ceux qui sont indétectable, sauf par l’urine.
12h après l’avoir avalé, et plus aucune preuve.
Penserait-il avoir été drogué ? penserait-il à faire des analyses aussi poussée que d’aller jusque dans l’analyse d’urine si la prise de sang ne donne rien ?
Dans un coin de ton esprit ; tu notes.
Une fois que tu connaitras ses habitudes ; tu pourras essayer.
Au moins une fois, juste pour voir.
Une fois, lors d’une journée particulièrement difficile.
Particulièrement fatigante.
Juste essayer.
Pour voir.

« Vous savez comment c’est, par ici. Tout le monde parle trop, peu importe de quoi ou de qui. Mais je sais me défendre. »
Aussi bien avec les mots qu’avec les poings.
« J’ai refusé leur pot d’arrivée. » rajoutes-tu, comme pour faire la discussion, comme pour paraître cordiale.
Endormir ses soupçons ; créer une relation de confiance, et vite.
« Peu importe le secteur, je vois que la bêtise humaine est présente partout. »
Tu n’as que faire d’une soirée à te bourrer la tête avec des abrutis de premier ordre ; tu ne le fais qu’avec des gens de confiance.
Et lorsque tu le veux
lorsque c’est nécessaire
que tu en as besoin.

« J’ai entendu dire que beaucoup d’infirmières étaient passés par ici, avant moi. »
Les choses bougeaient ; les secteurs changeaient. Mais pas autant qu’ici.
« vous savez pourquoi ? »
Si tu en avez une petite idée ; tu n’en montres rien.
Tu te doutes que les rumeurs y sont pour beaucoup ; ou alors le fait qu’il soit un bourreau de travail.
Mais tu avais eu accès aux anciens dossiers ; aux anciennes infirmières de Goldwin.
Ce n’était pas forcément des lumières, tu devais l’avouer – tu en connaissais certaines de ton ancien secteur.
D’autres, cependant, étaient efficaces et travailleuses. Si pour certains tu pouvais en comprendre la raison ; pour d’autres, c’était un mystère.
Et tu n’aimais pas trop ne pas savoir à quoi tu t’attaquais.

‘avec un mort’ dit-il ; haussement de sourcil, regard fixé sur lui.
‘avec un mort’ ; et il n’a rien de mort.
Il a l’air bien vivant
ll a l’air bien en vie
il respire ; mange ; boit.
‘avec un mort’ ; parce que l’amour c’est la vie
parce que l’amour est précieux
parce que si on n’aime pas, qui sommes-nous ?

Tu soupires ; tu es fatiguée.
Les mots s’envolent sans que tu ne les retiennes ; une main blasée sur le visage.
Ce n’est qu’un chuchotement ; tu ne sais même pas s’il t’entend.
Tu ne retiens pas les mots ; pas quand les gens sont stupides.
« vous m’avez l’air bien en vie. »
Et tu es lasse ; de ce monde, de cette vie.
Car il n’y a que l’amour qui compte ; le reste, aux oubliettes.
Les sentiments chaleureux qui ne font pas battre le cœur ; ils n’en ont que faire.
L’amour ; la vie.
L’amour ; le but ultime.
L’amour ; ce pour quoi vous êtes nés.
Tous des abrutis.

Et tu laisses échapper quelques soupires de rire à sa deuxième réponse ; ça, tu peux le comprendre.
« elles étaient vos infirmières, pas votre femme. »
C’était déplacé ; ça n’avait rien à faire là.
L’infirmière n’avait pas à se soucier de ça ; sauf si l’envie d’une relation naissait.
Et au vu des rumeurs
Au vu de ce que tu savais
de ce que tu entendais ;
l’envie d’une relation avec lui n’existait pas ; il était mort.
Aux yeux des autres
au cœur des autres ;
le sien qui ne battait plus était son identité même.

« je n’ai pas besoin d’excuse pour demander à changer de secteur. »
Il suffisait que tu demandes ; tu étais dans les bonnes grâces du directeur, avec le travail que tu fournissais.
Le café amer qui coule le long de ta gorge ; une envie de cigarette.
Forte, puissante ; sentir le tabac dans ta bouche, te sentir vivante.
Car même si tu n’aimes pas ; tu es en vie.
« je ne compte pas partir, docteur. »
Ni l’envie ; ni la volonté.
Le travail – c’est tout ce qui importait.
Les rumeurs ; son ‘statut’ ; son attachement au travail – tout ça ; tu n’en as que faire.
Tu veux juste travailler ; tu veux juste reprendre les affaires, celle de la nuit.
Tu veux juste aider ; guérir, autant que tu le peux.
« si vous ne voulez pas de moi, cependant, c’est une autre histoire. »
Comme si ce n’était toujours que les infirmières qui avaient leur mot à dire ; comme si on ne lui avait rien demandé, à lui.
Effacé ; oublié.
Il n’avait plus de cœur, après tout ; pourquoi l’inclure.
Pourquoi le faire vivre – il était déjà mort.
Le regard toujours ancré dans ses yeux ; la tasse de café au bord des lèvres.
« et vous, docteur, vous les auriez gardé, ces infirmières qui sont parties ? »
Qu’est-ce que lui, au fond, il en pensait, de tout ça.
De cette comédie.