(terminé) gwen » apraclonidine

Tu ne l’entends pas ; trop dans tes pensées, trop dans la stupide humaine.
L’amour est roi ; personne n’y peut rien.
Toujours à régir vos vies ; au centre de l’attention, à jamais.
Et plus encore maintenant ; la maladie.
La maladie, qui rend l’amour fou ; fait tourner les cœur ; un tue-l’amour à elle-seule.
Ironie ; humour noir – la vie elle-même se gausse de sa propre infortune.
Un passé amoureux inexistant ; cet homme mort – par ta faute.
C’est ce qu’on dit ; c’est ce qu’on croit.
Tout le monde croit.
Personne ne sait vraiment.

« je ne suis pas ici dans l’espoir de me faire des amis. Tant qu’il y a du travail, je resterais. Plus il y en aura, plus je serais là. »
Pourquoi partir quand tu savais ; que tu y resterais
Que t'y resterais ; un jour, toi-aussi, Gwen.
Tu l’imagines ; ton cadavre, là.
A la place de ceux qui meurt ; tu ne cracheras pas des fleurs – peut-être – sûrement – jamais.
Ce sera juste un cadavre.
Un cœur qui aura cessé de battre.
Cesser d’émettre ; partout.
Dans tout le corps.
Pas que juste pour la belle folie que sont les sentiments, non.

Un haussement de sourcil à son commentaire ; inattendu, surprenant.
Tu n’avais pas vraiment eu l’impression que ça avait matché entre vous – personnellement parlant, en tout cas.  Médicalement – ça avait roulé, pour le peu de chose qu’il y avait eu.
« ça éviterait tout le monde de la paperasse en plus, je ne peux que comprendre. »
parce que c’était sûrement ça dont il s’agissait ; éviter les papiers, le plus possible.
Éviter les commentaires ; les pourquoi du comment.
Chercher quelqu’un qui accepterait – ça ne semblait pas gagner.

Un souffle sec de compréhension ; tu connais, ça.
Le respect inexistant – donner une excuse plus ou moins valable pour le changement de secteur – parce qu’une histoire personnelle a pris le pas sur le privé.
Des histoires habituelles dans un hôpital – digne de celles de la télévision.
Tu en avais connu – entendu. Un peu trop, peut-être.

Et la question te fait te tourner vers lui ; moment de garde que tu baisses, dos face à la porte.
Assez étonnée de cette question ; lui aussi, il doit essayer de faire tenir la conversation, à son tour.
« Non, aucun. Je regrette une infirmière, par contre. »
Un sourire faible ; attristée – Abi, ton Abi.
Anglaise, comme toi ; tempérament de feu, tu ne la supportais pas.
Vous ne vous supportiez pas ; chien comme cochon, vous étiez les pires, ensemble.
« Une collègue que je croisais un petit peu trop. »
Avec sa chevelure rousse sans fin ; ses yeux affamés de détermination et de réussite.
Elle était repartie ; dans son pays, pour son frère, qu’elle chérissait tant.
Tu t’étais attaché – malgré votre haine commune pour l’autre, ses injures te manquaient. Elle avait fait partie de ta vie ; un quotidien qui ne semblait pas si morose avec sa présence.

Tu soupires un peu ; c’est trop de réminiscence pour ce soir.
Trop de parlote ; tu en avais trop dit.
Trop dévoilé.
Ce n’était pas ton genre – pas du tout.
« vous voulez que je vous aide pour que vous puissiez rentrer plus vite ? »
Ne pas oublier son objectif ; ne pas se laisser dévier.
Ne pas se laisser emporter par le moment ; tu avais une mission, ce soir.

« je ne serais pas là si les heures supp’ n’étaient pas payés, docteur. »
Il y a une limite à ta bonté ; une limite à ce que tu peux faire pour les autres.
Pour l’hôpital, encore plus.
Aider ceux qui en ont les moyens est une chose ; aider ceux qui ne le peuvent pas, une autre.
Alors tu passes de l’autre côté du bureau ; un regard vers la chaise.
Tu pourrais travailler en face de lui – rendre ça plus confortable.
La conversation de ce matin – ça sonne comme une défaite.
Tu resteras debout ; il ne s’agit que d’observer les changements, voir quelle dose prescrire, à qui, pendant combien de temps.
Il s’agit principalement d’anti-douleur – les médicaments classiques n’ont presque pas d’effet pour la toux.
L’antipoison, lui, est le seul à être véritablement important.

Un regard à l’horloge ; tes doigts qui démangent ; l’heure de la clope.
L’heure de s’empoisonner, à ton tour ; l’heure de te tuer, à nouveau.
D’une main tu prends les papiers qu’il te tend, de l’autre, tu prends une gorgée de café.
(comme un remplaçant)
(comme si le tabac était aussi amer)

Tes yeux parcourent les feuilles ; notent les noms. Les dossiers à sortir ; les perfusions à préparer au cas où.
On ne sait jamais quand ça va arriver ; quand les fleurs décideront qu’elles ne veulent plus rester.
Quand elles prendront trop de places et s’étoufferont ; se feront mourir, en même temps que l’hôte.
(et c’est un miracle, tu penses)
(que ce ne soit que le cœur, en réalité)

La tasse que tu poses ; remplacer par un crayon. Tu annotes ; réimprimeras la fiche patient une fois que tu auras tout ajusté.
Dans les pages, un jardin botanique voit le jour – des fleurs dont tu n’as jamais entendu parler, des fleurs de l’autre bout du monde.
Tu te demandes si vous percerez leur secret, un jour ; en comprendre leur origine. Pourquoi elles, et pas d’autres, sur ces personnes là, en particulier.
Tu te demandes seulement si vous comprendrez la maladie, dans son entièreté, un jour.

Un ricanement moqueur s’échappe ; te manquer, elle ? d’une certaine manière, tu supposes.
Carlyle qui t’appelle, toi qui fait ta douce ; Abi en arrière plan qui n’en loupe pas une pour te faire des doigts, autant qu’elle peut. Jalouse de ta relation avec son propre frère ; si elle savait.
Si elle avait su – que tu avais fait ça juste pour l’emmerder. Juste pour la faire râler.
(elle le savait, sûrement)
(te connaissait un peu trop pour ça)

« elle me manque autant que j'apprécie la paix depuis qu'elle est partie. une vraie teigne. »
Presque aussi têtue que toi, voire plus.
Un enfer sur terre – qui te faisait passer des bons moments. Au moins, tu avais des raisons d’être en colère ; un but dans ta vie ; l’emmerder. Et faire tout pour qu’elle souffre, d’une certaine manière, n’allant jamais trop loin.
Vous vous respectiez malgré tout – une amitié haineuse comme tu n’en avais jamais eu.
« Peut-être avez-vous entendu des rumeurs sur elle, ou non. Elle n’est pas restée très longtemps. »
Et tu parles ; tu parles ; comme si tu avais besoin de te décharger, comme si tu n’en avais jamais l’occasion.
(tu ne l’avais pas)
Personne ne connaissait Abi en dehors d’ici ; en dehors des murs blancs de l’hôpital.
Peut-être te faisais-tu vieille ; la nostalgie envahissant ton esprit.
Ou peut-être le manque de tabac et de sommeil t’adoucissaient.

« vous avez déjà connu ça, docteur ? quelqu’un qui vous manque et que vous n’aimez pas ? »
Dans le sens large du terme ; pas amoureux.
Et tu gribouilles les dernières feuilles, terminant finalement ton paquet – tu resteras pour retaper tes corrections, réimprimer et remettre tout ça dans leur dossier respectif.

Il ne les écoute pas.
Il se reprend ;
Il ne les écoute plus.
Haussement de sourcil ; curiosité trop pleine.
Il était facile d’entendre – il était facile que les voix se mélangent et que les mots se forment.
Il était facile d’écouter sans le vouloir ; de passer par là et de trébucher sur des phrases cinglantes.
Il n’écoute plus.
Par lassitude ou par fierté ; par blessure ou par tristesse ?
La question sur la langue, tu la ravales ; ça ne te regarde pas, ça ne te concerne pas.
Il doit savoir, ce qui se dit sur lui ; il doit savoir, que ça n’a pas changé, depuis tout ce temps.
Mais ce ne sont que des rumeurs – la vérité est peut-être bien moins jolie que ça.

Masi tu ne sais pas ; tu ne sauras pas.
Ça ne te regarde pas ; ce n’est pas ton histoire.
« il n’y a rien à y écouter, de toutes façons. »
Que des blabla incessants fait pour faire jaser ; que des blabla pour être intéressant.
Pour faire l’intéressant.
Pour montrer que l’on sait, mieux que les autres.
Alors qu’ils ne savent rien – jamais.
Les rumeurs sur toi n’en sont que plus que grotesque – douce, gentille Gwendoline.
A d’autre.
N’importe qui qui te connaît un minimum sait.

Les feuilles que tu déposes sur le bureau, dans un coin ; ce sont les tiennes, celle que tu dois retaper.
La tasse de café que tu termines enfin ; le ‘oui’ murmuré, étouffé ; contrit – comme s’il avait été contrait à te répondre.
Alors tu attends – silence parmi le silence ; ton seul battement d’yeux qui se pose sur la forme qui semblerait presque abattue, du docteur.
Une fébrilité étrange – inconnue.
Tu ne t’attendais pas à voir ça ; pas si tôt, pas vraiment.
Jamais, à vrai dire.
« Je suis désolée, Goldwin. Je ne voulais pas remuer de mauvais souvenir. »
Ou de mauvais sentiment – qui sait ce qui s’était passé entre eux.
Tu lâches le titre ; c’est devenu trop personnel pour ça. Trop sérieux, presque.
« Ce n’est pas la moral que je vous fais, mais vous devriez essayer. »
De lâcher prise ; de s’enfuir ; d’oublier.
« essayer de combler ce calme que vous détestez. »
Facile à dire – le faire est autre chose.
Y arriver, encore moins.

L’huitre qui se ferme ; si elle a seulement été ouverte.
Aussitôt les informations dévoilées ; aussitôt rien ne va plus.
Un sujet sensible ; très sensible.
Trop sensible.
Si sensible qu’il ne peut finir le travail en cours ; si sensible qu’il se doit d’arrêter là.
Tu ne pousses pas plus loin ; tu ne dis rien.
Tu ne fais qu’acquiescer, t’apprêtant à lui dire que tu allais rester, que tu allais mettre à jour les dossiers – mais tu n’as pas le temps, il te met presque dehors, aussi vite qu’il le peut avec son handicap, aussi vite qu’il le peut comme s’il étouffait.
Comme si la pièce était devenue trop étroite ; comme s’il ne pouvait plus respirer, ici.
Comme si ta question l’avait éreinté ; fatigué.

Tu sors du bureau, les papiers sous le bras et la tasse de café dans la main.
Et là, alors que tu retournes à ton bureau ; arrange la table pour avoir accès autant à l’ordinateur qu’aux feuilles ; le bruit d’une clé.
Une clé que l’on tourne ; une fois, deux fois.
Le regard qui revient vers le docteur ; le bureau, fermé.
Hors d’atteinte.
Avec les médicaments.

Il te salue ; prend ses affaires et il n’est plus là.
Comme s’il ne pouvait supporter cet endroit plus longtemps ; il s’était évanoui dans les airs.
Avec une clé.
Pour fermer son bureau.
Près de ton siège, tu t’affales.
Désespérée ; essoufflée.
Il avait fermé son bureau ; tu n’avais pas la clé universelle.
Tu avais une barrette ; pour crocheter.
Mais trop de temps.
Il est trop tard.
Affalé sur le siège, le coude sur le bureau ; un soupire, plus fort que jamais.
Tu n’allais jamais y arriver.
Tu n’aurais jamais du changer de secteur, finalement.