milo » le cul sur la glace

L'inspiration va et vient à la pointe de ton pinceau. L'esquisse d'un ciel étoilé, écho à cette drôle de soirée, prend doucement forme sur la toile originellement vierge de toute couleur. Et là, aussi rapidement qu'elle s'est imposée à toi, l'inspiration repart, pour ne jamais revenir. A la manière d'une femme volatile. Voilà qu'elle te fait des infidélités, encore. Figé devant ton œuvre inachevée, tu fronces les sourcils. L'espace d'un instant, tu t'interroges. Est-ce véritablement l'inspiration qui te fait à ce point défaut ? Ou bien n'est-ce rien de plus qu'un manque de concentration évident ? Peut-être que l'âge laisse entrevoir de nouvelles complications. En tous cas, il y joue un rôle, c'est certain.

Dans un profond soupir, tu reposes le pinceau, laissant celui-ci la tête en bas dans le verre d'eau, en compagnie de ses confrères. Avant même que tu ne le réalises, ton dos rencontre le sol en parquet. Et quand tes paupières se soulèvent de nouveau, tu remarques que ton appartement n'est plus aussi bien éclairé que lorsque tu t'étais mis à la tâche. Dans un réflexe à peine croyable, tes yeux cherchent le cadran de ta montre. Celle que ta fille t'a offert pour ton anniversaire, espérant sans doute que cette acquisition te rendrait plus ponctuel à l'avenir.

17h37.

La réponse est définitivement non. Ta fille allait encore te tuer. Cette femme aussi très probablement.

« Et merde ! »

Aussi promptement que ton corps en souffrance te le permet – légèrement à l'agonie depuis ta sieste imprévue sur le parquet pas aussi confortable que tu l'espérais – tu te remets debout. Arrivé en bas de l'immeuble, alors que tu vois passer devant toi le bus qui aurait pu te sauver la mise et pourtant indifférent à ton apparente détresse, tu fais rapidement le compte : il te faut bien 30 min à pied pour rejoindre la patinoire. Et votre rendez-vous est à 18h00. Tu n'y seras jamais à temps. Mais c'est toujours mieux d'arriver en retard que de ne jamais te présenter du tout non ? C'est donc avec cette philosophie de comptoir tout droit sortie de nulle part que tu te mets désespérément à courir en direction de la patinoire.

Ce jour-là, tu aurais eu tes chances au 100 mètres lors des prochains Jeux. Jamais encore tu n'as eu le souvenir de courir aussi vite et ce, malgré la gêne que tes vêtements amples provoquent à chacun de tes mouvements. Si tu avais su que tu serais autant en retard, tu aurais pris la peine de te changer avant de quitter précipitamment ton appartement. Foutu temps ! Toujours à s'écouler trop rapidement à ton goût ! Tu arrives finalement devant la patinoire, marquant une pause pour reprendre ton souffle. Le corps penché en avant et les mains ainsi appuyées sur les genoux, tu donnes l'impression d'avoir couru le 100 mètres. Vraiment.

« Ce n'est plus de mon âge ces conneries... » parviens-tu à grommeler entre deux inspirations pour calmer tes poumons en feu.

Du coin de l’œil, tu aperçois soudain une ombre s'approchant de la tienne. Surpris, tu lèves les yeux pour reconnaître la jeune femme de la patinoire. L'embarras te saisit presque aussitôt.

« Ah euh... Bonjour ! Désolé pour le retard, j'ai... J'ai eu un imprévu et... Enfin vous savez... »

L'expression de ton interlocutrice ne laisse rien entrevoir de son état d'esprit actuel. Peut-être est-elle en colère de t'avoir attendu ? Comment savoir...

« Mais j'avais bien l'intention d'honorer notre rendez-vous... » reprends-tu en te redressant, une main cependant cachée derrière ta nuque, ignorant les traces de peinture disséminées un peu partout sur tes doigts ou ton menton.

Il te faut quelques secondes pour réaliser l’ambiguïté de tes derniers mots et tu ajoutes :

« Enfin, je voulais dire... Vous attendez depuis longtemps ? »